Monica McCarty

— Viens, je sens une odeur de tartes.
C’était le meilleur moyen de les éloigner rapidement. Comme elle, ses cousines raffolaient des pâtisseries. Ce devait être un trait de famille.
Malheureusement, elles ne furent pas assez rapides. Elles n’avaient fait que quelques pas vers les étals quand une haute silhouette se dressa en travers de leur chemin.
— Mesdames.
La voix grave fit courir un frisson sur sa peau et se hérisser les petits poils sur sa nuque. Bonté divine, comment s’y prenait-il pour lui faire autant d’effet ? Et avait-il besoin de sentir si bon ? Il était en armure en plein soleil. Il aurait dû empester la sueur et non sentir comme s’il sortait de son bain !
L’image qui lui était venue à l’esprit accentua encore son trouble. Après avoir vu son torse spectaculaire, elle ne pouvait qu’imaginer le reste…
Ce n’était pas le moment de penser à cela !
Néanmoins, si elle avait été du genre à admirer les belles fesses masculines (ce qui pourrait être le cas), elle aurait été comblée. Elle n’avait pu s’empêcher de remarquer ses muscles puissants sous les braies de cuir, l’autre jour.