La violence des hommes est-elle une malédiction ou un héritage ?
Savannah, l'incandescente ville de Géorgie. Un maire richissime porté aux nues par ses habitants, mais redoutable et despotique en privé. Une compagne soumise, qui ne trouve pas sa place dans cette vie publique fastueuse. Un fils hypersensible, trop fragile pour marcher dans les pas de son père. Une belle-fille cynique, surdouée, dont l'intelligence pourrait signer sa perte.
Dans cette famille, le secret agit tel un venin, semant la mort et le chaos.
Un thriller à couper le souffle, où Morgane Montoriol aiguise son écriture puissante et singulière pour affronter la généalogie du Mal et sonder les rapports de domination.
Pour découvrir le roman : https://www.albin-michel.fr/carolina-reaper-9782226469939
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Penser que les crèmes antirides fonctionnent c'est penser que les antidépresseurs guérissent. Si on efface le problème, il ne reste plus rien à vendre. Rien ne soigne, rien ne soulage, rien n'arrange, rien ne calme, de manière permanente. Si l'on commercialise des teintures dites permanentes, c'est qu'on sait qu'un buisson de racines repoussera. Rien de ce que l'on nous vend n'est permanent. Il n'y a que le besoin qui reste permanent. Le besoin d'avoir besoin. Besoin de quelque chose pour sentir qu'on n'a plus besoin de rien pour être bien.
On entend souvent les gens poser cette question éculée : « Pourquoi les femmes battues ne partent pas ? » Comme si la femme battue était un modèle robot. Une race de chien. Un sorte de fruit. Pourquoi les pommes noircissent une fois coupées en deux ? Pourquoi les femmes battues ne partent pas ? Comme s'il y avait une réponse universelle. Une explication évidente qu'on trouverait en tapant cette question sur Google.
Il n'y a pas de réponse à cette question parce que La femme battue n'existe pas. Il y a Des femmes. Qui se font battre.
À chacune sa réponse.
Mon père dit que ce que l’on dit dans le cri est toujours moins bien entendu que ce qui est chuchoté. Il est le genre d’homme à préférer une bonne blague à une insulte. Il a le talent de vous remettre à votre place en vous souriant. Et pas narquoisement. Toujours d’un sourire sincère. Il sait dire des choses désagréables, sans l’être lui-même.
Le passé ne se répare pas. Il se range quelque part et fait semblant d'être silencieux.
Il y en a mille, des taches. Elles sont toutes là. Rousses et fières. Jouissant d’être enfin vues sans hargne. Jubilant d’être regardées sans être dévisagées. Et ce matin, enfin, je ne les vois plus comme des taches, ces taches. Ce matin, je les trouve belles, mes taches.
On ne cesse jamais d'être un enfant. Il n'y a que la composition de la peau qui mute et s'épaissit. Que les os qui s'allongent puis s'affaiblissent. Mais l'Adulte est une utopie. Un concept. Un individu de légende qui n'existe nulle part.
Regardez-moi toutes ces taches de rousseur ! Une bouteille de boue m’aurait pété au visage, je n’aurais pas autant de taches. Il y en a partout.
On ne cesse jamais d'être un enfant. Il n'y a que la composition de la peau qui mute et s'épaissit. Que les os qui s'allongent et s'affaiblissent. Mais l'adulte est une utopie. Un concept. Un individu de légende qui n'existe nulle part. Nous ne sommes tous jamais que des enfants vieillissants. Des mioches ridés avec cannes et dentiers.
L'écran est allumé sur un programme de télé réalité. La télé réalité c'est un peu l'art contemporain des handicapés intellectuels. Ça se regarde sans rien comprendre. C'est la « Merde d'Artiste » de Pietro Manzoni. Il paraît que les jeunes de mon âge adorent.
Une force dont j'ignore les intentions, a décidé de m'épargner.
J'ai joué, j'ai gagné.
Mais beaucoup d'autres s'apprêtent à perdre la vie.
Peut-être même, dès aujourd'hui.