Nationalité : Australie
Né(e) à : St Kilda, Victoria , le 26/04/1916
Mort(e) à : Clareville, Nouvelle-Galles du Sud , le 09/10/1999
Né(e) à : St Kilda, Victoria , le 26/04/1916
Mort(e) à : Clareville, Nouvelle-Galles du Sud , le 09/10/1999
Biographie :
Morris Langlo West est un écrivain australien.
Il est né à St Kilda, dans la banlieue de Melbourne, au Victoria et fit ses études secondaires au collège des Frères des Écoles chrétiennes de sa ville. Il obtient son diplôme de l'Université de Melbourne en 1937, et travaille comme professeur en Nouvelle-Galles du Sud et en Tasmanie.
Il a passé douze ans dans un monastère des Frères des écoles chrétiennes, renouvelant ses vœux chaque année, mais sans jamais prononcer ses vœux définitifs. Il quitte l'Australie en 1955, pour aller vivre en Autriche, en Italie, en Angleterre et aux États-Unis avant de retourner en Australie en 1980.
Il a reçu en 1959 le James Tait Black Memorial Prize pour son roman "L'avocat du diable" ("The Devil's Advocate"). Le roman a été adapté au cinéma en film ouest-allemand sous le titre "Des Teufels Advokat" dont Morris West et le scénariste.
Ses œuvres ont souvent mis l'accent sur la politique internationale et le rôle de l'Église catholique dans les affaires internationales. Une de ses œuvres les plus célèbres, "Les souliers de Saint Pierre" ("The Shoes of the Fisherman", 1963), envisage l'élection et la carrière d'un pape slave, 15 ans avant l'accession de Karol Wojtyla à la Papauté (Jean-Paul II).
Morris West est décédé alors qu'il travaillait à son bureau sur les derniers chapitres de son roman "La dernière confession" ("The Last Confession", 2000) sur le procès et l'incarcération de Giordano Bruno, qui fut brûlé sur le bûcher pour hérésie en 1600.
Bruno est un personnage pour lequel West a depuis longtemps de la sympathie et même avec qui il s'identifie. En 1969, il avait publié une pièce de théâtre L'hérétique sur le même sujet.
+ Voir plusMorris Langlo West est un écrivain australien.
Il est né à St Kilda, dans la banlieue de Melbourne, au Victoria et fit ses études secondaires au collège des Frères des Écoles chrétiennes de sa ville. Il obtient son diplôme de l'Université de Melbourne en 1937, et travaille comme professeur en Nouvelle-Galles du Sud et en Tasmanie.
Il a passé douze ans dans un monastère des Frères des écoles chrétiennes, renouvelant ses vœux chaque année, mais sans jamais prononcer ses vœux définitifs. Il quitte l'Australie en 1955, pour aller vivre en Autriche, en Italie, en Angleterre et aux États-Unis avant de retourner en Australie en 1980.
Il a reçu en 1959 le James Tait Black Memorial Prize pour son roman "L'avocat du diable" ("The Devil's Advocate"). Le roman a été adapté au cinéma en film ouest-allemand sous le titre "Des Teufels Advokat" dont Morris West et le scénariste.
Ses œuvres ont souvent mis l'accent sur la politique internationale et le rôle de l'Église catholique dans les affaires internationales. Une de ses œuvres les plus célèbres, "Les souliers de Saint Pierre" ("The Shoes of the Fisherman", 1963), envisage l'élection et la carrière d'un pape slave, 15 ans avant l'accession de Karol Wojtyla à la Papauté (Jean-Paul II).
Morris West est décédé alors qu'il travaillait à son bureau sur les derniers chapitres de son roman "La dernière confession" ("The Last Confession", 2000) sur le procès et l'incarcération de Giordano Bruno, qui fut brûlé sur le bûcher pour hérésie en 1600.
Bruno est un personnage pour lequel West a depuis longtemps de la sympathie et même avec qui il s'identifie. En 1969, il avait publié une pièce de théâtre L'hérétique sur le même sujet.
Source : Wikipédia
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Le chef de la Police n'est pas un flic banal. C'est un professionnel des renseignements. Il a l’habitude de réfléchir aux tenants et aux aboutissants de situations qui dépassent sa propre juridiction. Avant de décider s'il vous fait confiance, il va vous démonter et vous remonter comme une horloge. Alors écoutez-moi bien sagement. Là, nous avons affaire à l'antagonisme naturel entre les espèces. Nous sommes des avocats. Lui, c'est un policier. Les gens comme nous sont une plaie pour lui. Il est le gardien de la loi. Nous, nous gagnons notre vie en exploitant ses failles. Il bâtit un dossier en béton et nous, nous le démolissons. Il arrête un criminel, et nous le faisons libérer. Manifestons-lui donc un peu de bonté ! Tournez votre langue sept fois dans la bouche avant de parler. Ou mieux, laissez-moi parler à votre place. Après tout, c'est pour cela que vous me payez !
Un homme cesse d’avoir peur lorsqu’il a pris son parti de la mort et de sa propre damnation.
Toujours, il avait admiré les Anglais, sans toutefois les comprendre totalement. La subtilité de leur humour lui échappait souvent. Leur affectation l'irritait. La lenteur de leurs mœurs commerciales ne manquait jamais de le surprendre. Cependant, ils étaient fidèles en amitié ; ils avaient le sens de l'histoire et ils jetaient un regard tolérant sur le ridicule et l’excentricité. Il leur arrivait d'être possessifs, cupides et capables d’incroyables cruautés sociales et pourtant, ils avaient institué de grandes œuvres de bienfaisance. Ils étaient humains envers les fugitifs et pour eux, la vie privée était un droit et non un privilège. Donnez-leur une cause qu'ils comprennent, mettez en danger les libertés qu'ils chérissent et ils descendront dans la rue par milliers, ou bien, ils marcheront, dignes et solitaires, à la rencontre du bourreau.
Anneliese avait enfin terminé sa lecture. elle posa la lettre sur la table et la couvrit de ses grosses mains boudinées. Elle choisit ses premières paroles avec une précaution toute médicale.
" Carl, je ne suis pas certaine d'être qualifiée pour juger de cela. Je ne suis pas croyante et je ne l'ai jamais été. Quelle que soit la faculté qui permet de sauter de la raison à la foi, je ne l'ai jamais possédée. Certains sont sourds aux harmonies, d'autres sont aveugles aux couleurs, moi je suis une athée incurable. Je l'ai souvent regretté. Dans mon travail je me suis parfois sentie handicapée quand j'ai eu affaire à des patients profondément croyants. Voyez-vous, Carl - elle poussa un long gloussement - d'après moi, vous et vos pareils, vous vivez dans un état d'illusion totale qui par définition est la folie. D'autre part, comme je ne peux pas prouver votre erreur, je suis obligée d'admettre que c'est peut-être moi qui déraisonne."
" Carl, je ne suis pas certaine d'être qualifiée pour juger de cela. Je ne suis pas croyante et je ne l'ai jamais été. Quelle que soit la faculté qui permet de sauter de la raison à la foi, je ne l'ai jamais possédée. Certains sont sourds aux harmonies, d'autres sont aveugles aux couleurs, moi je suis une athée incurable. Je l'ai souvent regretté. Dans mon travail je me suis parfois sentie handicapée quand j'ai eu affaire à des patients profondément croyants. Voyez-vous, Carl - elle poussa un long gloussement - d'après moi, vous et vos pareils, vous vivez dans un état d'illusion totale qui par définition est la folie. D'autre part, comme je ne peux pas prouver votre erreur, je suis obligée d'admettre que c'est peut-être moi qui déraisonne."
Il y a toujours de la sagesse dans les vieilles traditions. Après la mort, on boit, on mange, on se souvient des bons moments et on essaye de rire à nouveau. Le chagrin n’apporte rien à personne, et surtout pas à ceux qui ont disparu et en sont délivrés pour toujours.
Carl Mendelius ôta ses lunettes et se frotta les yeux pour chasser le sommeil. Il avait lu ce rapport avec le dénouement d'un ami et l'attention d'un intellectuel honnête. Maintenant, en cette heure solitaire, bien après minuit, il lui fallait émettre un jugement sur le texte, sinon sur l'homme qui l'avait écrit. Une terreur soudaine et glacée s'empara de lui, comme si la pénombre de la pièce était hantée par de veux fantômes accusateurs : les spectres des hommes brûlés comme hérétiques, des femmes noyées pour sorcellerie et des martyrs innombrables gémissant sur l'inutilité de leur sacrifice.
En ces années de mise en question, il avait du mal à prier. Il en sentait le besoin, mais les mots ne lui venaient pas. Il était semblable à un homme enfermé dans le noir depuis si longtemps qu'il en avait oublié le son de la voix humaine.
En ces années de mise en question, il avait du mal à prier. Il en sentait le besoin, mais les mots ne lui venaient pas. Il était semblable à un homme enfermé dans le noir depuis si longtemps qu'il en avait oublié le son de la voix humaine.
Je me versais un autre coup de whisky d’orge, quinze ans d’âge, digne d’embaumer un empereur.
- Vous pensez que nous allons sauter ? demanda Mendelius.
- J'en suis persuadé. Les armements sont pratiquement prêts. Les tout derniers prototypes seront opérationnels dans un an. Nous n'avons plus assez de pétrole. Les gouvernements tombent au fur et à mesure entre les mains de joueurs et de fanatiques. C'est un vieux truc : si vous êtes en butte à des émeutes chez vous, lancez une croisade à l'extérieur. L'homme est un animal fou et sa folie est incurable.
- J'en suis persuadé. Les armements sont pratiquement prêts. Les tout derniers prototypes seront opérationnels dans un an. Nous n'avons plus assez de pétrole. Les gouvernements tombent au fur et à mesure entre les mains de joueurs et de fanatiques. C'est un vieux truc : si vous êtes en butte à des émeutes chez vous, lancez une croisade à l'extérieur. L'homme est un animal fou et sa folie est incurable.
Maintenant , je suis calme car l'heure de la décision a sonné et je ne peux revenir sur le choix que j'ai fait. Mais ce calme est au mieux une trêve, incertaine, hérissée de pièges, dangereuse à qui s'y fie.
Demain ou le jours qui suivra, reprendra le bruit des armes. Le combat de moi-même contre moi-même, celui de l'homme contre le monde et contre son Dieu, dont l'appel à l'amour-chose étrange- est toujours un appel à un conflit douloureux.
Demain ou le jours qui suivra, reprendra le bruit des armes. Le combat de moi-même contre moi-même, celui de l'homme contre le monde et contre son Dieu, dont l'appel à l'amour-chose étrange- est toujours un appel à un conflit douloureux.
La chasse aux livres s'avéra fructueuse. Il dénicha une édition originale des "Fêtes Galantes" de Verlaine avec un quatrain autographe collé à l'intérieur de la couverture. Verlaine l'avait toujours hanté, cet ivrogne triste et perdu qui écrivait des complaintes angéliques et qui vivait en enfer avec Rimbaud et qui, s'il existait une justice dans l'univers, devait être en train de chanter des cantiques de joie aux pieds de l’Éternel.
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