Muriel Monton

[Robert est invité par son ami Marc dans un bon restaurant.]

La carte était telle que Robert l’avait craint avec des plats à l’intitulé qui prenait deux lignes et qui était aussi incompréhensible qu’un poème de Rimbaud. Rien ne lui faisait envie. Pas même l’américain dont l’explication avait fait naître en lui les plus grands doutes. Robert n’était pas un aventurier gastronomique. Alors il opta pour un vol-au-vent revisité et son écrasé de pommes de terre tout en étant sceptique à propos de ce qu’il aurait dans son assiette.

[Son plat arrive…]

- C’est quoi ce truc ? s’énerva-t-il en désignant son assiette. Putain, Marc, c’est la dernière fois que tu m’emmènes dans un endroit comme celui-ci. Écrasé de pommes de terre… Merde ! C’est une purée ! C’est une bête purée. Et mon vol-au-vent ? Où est ma couque ? On dirait une lasagne: une couche de poulet, une couche de sauce, un biscuit, une couche de champignons, une couche de sauce, un biscuit, une couche de boulettes concassées, de la sauce. Et trois poils de persil au-dessus.
- Le persil n’a pas de poil, tenta Marc pour calmer son ami.
- Non, allez, sérieux. C’est déconné.
- Bon, OK. C’est la dernière fois que j’essaie de t’élever gastronomiquement.
- Je n’ai pas besoin d’être élevé.