Nadia Hashimi

Jamais, de toutes les fois où elle avait frappé à la porte de sa fille, n'avait-elle entendu l'excitation de l'enfance ; un signe évident que Zeba, Basir et les petites avaient trop honte pour recevoit qui que ce soit chez eux. Lorsque Zeba ouvrait la porte, c'était toujours de quelques centimètres, juste assez pour voir qui était là. Les enfants jetaient un coup d'oeil par les fenêtres ou les embrasures. Il y avait de la réticence dans la façon dont Zeba reculait d'un pas et tirait sur la poignée. Le grincement de la porte métallique semblait complice de sa réserve.