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La ville de verre de Natascha Wodin
Au soleil, ses yeux étaient verts, maintenant ils avaient pris la couleur foncée du sucre candi. L'odeur de sa peau me rappelait une sensation de mon enfance. Je ne savais pas laquelle. Le malt, peut-être, ou la levure. Une saveur de terre entre les dents, un parfum d'humus. Une moitié de moi ravagée par la peur sauvage de cet étranger, de ce colosse, l'autre qui se sentait si bien avec lui, ayant retrouvé le chemin d'une chaleur perdue, d'un instinct oublié. Quelquefois son visage me paraissait complètement familier, presque fait de ma propre substance, ou comme si je l'avais déjà vu en rêve, il y avait très longtemps, je ne savais plus quand.
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