Ngaio Marsh

Déjà tout au début de sa carrière, Alleyn avait dû mettre un frein à l'habitude de réagir instinctivement devant chaque nouveau visage. A maintes reprises, il s'était répété la mise en garde élémentaire que la malhonnêteté n'était pas incompatible avec le charme. Mais il n'avait jamais réussi à dépasser entièrement une certaine tendance aux élans de sympathie spontanée ; et son austérité apparente n'était qu'un garde-fou, une sorte de vernis protecteur, un uniforme de comportement.
Ainsi, en rencontrant Violet Darragh, il avait pressenti qu'elle allait l'amuser et l'intéresser, qu'il serait plaisant de l'écouter et de lier avec elle un semblant d'amitié. Il savait qu'il lui serait difficile de la soupçonner de mener un double jeu. Aussi fit-il appel à toute la rigueur d'un système qui développe chez ses membres un haut degré d'objectivité. Son attitude se fit polie à l'extrême.
- J'espère que vous me pardonnez, dit-il, de vous avoir suggéré de venir ici. M. Pommeroy a mis cette pièce à notre disposition, et comme tous nos papiers...
- Ah ! ne vous inquiétez donc pas, répondit Miss Darragh.
Elle s'assit dans le fauteuil que Fox avait rapproché, et, s'enfonçant dans les coussins profonds, ramena ses pieds sous elle.
- C'est plus confortable ici, ajouta-t-elle, et je suis un peu fatiguée. Je suis descendue à l'aube dans le port pour peindre, et avec toutes ces marches, il y a de quoi avoir une crise cardiaque.
- Il doit y avoir de jolis sujets en bas, murmura Alleyn. Tout au bout de la jetée, par exemple.
- Vous avez un bon oeil en peinture, répliqua Miss Darragh. C'est là où je suis allée. Ou peut-être m'y avez-vous vue ?