Saverio examina ses disciples. Bien qu'ils aient dépassé la trentaine, ils s'habillaient encore comme une bande de hardos ringards. Dire qu'il ne cessait de leur recommander : "faites gaffe. Vous devez passer pour des gens normaux, virez-moi ces piercings, ces tatouages, ces putains de clous partout..." Mais il n'y avait pas moyen.
"C'est ça ou rien", pensa-t-il, résigné.
Mantos leva les yeux, son image se reflétait dans le miroir publicitaire de la bière Moretti accroché derrière le comptoir de la pizzeria. Mince, un mètre soixante-douze, des lunettes de vue à monture métal, des cheveux sombres peignés avec la raie à gauche. Il portait une chemisette boutonnée jusqu'en haut, un pantalon de velours côtelé bleu marine et une paire de mocassins collège.
Un type normal. Comme tous les grands Paladins du mal : Ted Bundy, Andreï Tchikatilo, Jeffrey Dahmer, le cannibale de Milwaukee. Des gars qe vous pouviez croiser dans la rue et sur qui vous n'auriez pas parié un kopeck. Et pourtant, ils étaient les enfants chéris du Démon.