Citation de GeorgesSmiley
Qui est cette ordure de Ian ?...
Je ne connais pas de Ian. Laura ne connaît pas de Ian. On vit ensemble depuis trois ans et je ne l'ai jamais entendu parler d'un Ian. Pas de Ian à son bureau. Pas d'ami qui s'appelle Ian, ni d'amie dont le copain s'appelle Ian. Je n'irai pas jusqu'à dire qu'elle n'a jamais rencontré le moindre Ian de toute sa vie - il a dû y en avoir un au lycée, quoique le sien ne fût pas mixte -, mais je suis quasiment sûr que depuis 1989 elle vit dans un univers totalement déianisé.
Et cette certitude, ce ianosticisme, dure jusqu'à mon retour à l'appartement. Sur le rebord de la fenêtre où on met le courrier, juste derrière la porte commune, il y a trois lettres au milieu des menus de fast-foods à domicile et des cartes de taxis : une facture pour moi, un relevé bancaire pour Laura... et un rappel de la redevance télé pour Monsieur I. Raymond (Ray pour ses amis et, ce qui est plus compréhensible, pour ses voisins), le type qui vivait au-dessus jusqu'à il y a cinq ou six semaines.
Quand j'entre dans l'appartement, je tremble, j'ai envie de vomir. Je sais que c'est lui ; je l'ai su à l'instant où j'ai vu la lettre. Je me souviens que Laura est allée le voir une fois ou deux ; je me souviens que Laura a... non pas flirté, précisément, mais qu'elle a rajusté ses cheveux plus souvent, souri bêtement plus souvent que nécessaire le jour où il est venu prendre un verre à l'époque de Noël. C'était bien son genre : petit garçon perdu, affectueux, avec juste assez de mélancolie pour paraître intéressant. Je ne l'aimais pas beaucoup, déjà ; maintenant, je le hais.
Je ne connais pas de Ian. Laura ne connaît pas de Ian. On vit ensemble depuis trois ans et je ne l'ai jamais entendu parler d'un Ian. Pas de Ian à son bureau. Pas d'ami qui s'appelle Ian, ni d'amie dont le copain s'appelle Ian. Je n'irai pas jusqu'à dire qu'elle n'a jamais rencontré le moindre Ian de toute sa vie - il a dû y en avoir un au lycée, quoique le sien ne fût pas mixte -, mais je suis quasiment sûr que depuis 1989 elle vit dans un univers totalement déianisé.
Et cette certitude, ce ianosticisme, dure jusqu'à mon retour à l'appartement. Sur le rebord de la fenêtre où on met le courrier, juste derrière la porte commune, il y a trois lettres au milieu des menus de fast-foods à domicile et des cartes de taxis : une facture pour moi, un relevé bancaire pour Laura... et un rappel de la redevance télé pour Monsieur I. Raymond (Ray pour ses amis et, ce qui est plus compréhensible, pour ses voisins), le type qui vivait au-dessus jusqu'à il y a cinq ou six semaines.
Quand j'entre dans l'appartement, je tremble, j'ai envie de vomir. Je sais que c'est lui ; je l'ai su à l'instant où j'ai vu la lettre. Je me souviens que Laura est allée le voir une fois ou deux ; je me souviens que Laura a... non pas flirté, précisément, mais qu'elle a rajusté ses cheveux plus souvent, souri bêtement plus souvent que nécessaire le jour où il est venu prendre un verre à l'époque de Noël. C'était bien son genre : petit garçon perdu, affectueux, avec juste assez de mélancolie pour paraître intéressant. Je ne l'aimais pas beaucoup, déjà ; maintenant, je le hais.
