Nicolas Le Breton

Il n’est de plus grande bataille, que celles contre ses propres peurs.

Les livres, après tout, sont comme les dirigeables : ils vous permettent de voyager et surtout, de se donner un autre point de vue sur le Monde. Non seulement un autre point de vue mais, ce qui est plus important encore : avec lenteur. La vie, irrémédiablement, nous file entre les doigts, et les actions nous absorbent tout entiers. Mais les livres, madame Blanchon, les livres ! Ils sont autant de portes sur la plus grande, j’allais dire l’unique liberté : celle de l’esprit ! Les mots, voyez-vsn sont la clef de la liberté. Derrière les mots, sont les définitions, et celles-ci délimitent plus que de simples concepts, elles forment la réalité que nous voyons, que nous sentons, que nous percevons. Les mots ouvrent sur d’autres portes que celles, directes, de nos sens. Étudier les langues étrangères, s’en pénétrer ; lire, écrire, étendre son vocabulaire, c’est dévorer plus de vie, comprendre plus profondément la mascarade ; c’est se libérer de ses passions rancies et se rapprocher de la Liberté dans le même mouvement.

Il faut changer ses habitudes, parfois, monsieur Wegener. Tenez, moi : d’ordinaire, à cette heure-ci c’est une verveine, et au lit. Eh bien ce soir, je vais au combat, c’est comme cela. À l’assaut !

Lépine, voyant la foule le saluer, pile net sur la verrière. Il abaisse son haut-de-forme, dans une longue révérence, sous les hourras et les sifflets admiratifs :
« Vive monsieur Lépine !
- Faut rev’nir, m’sieur ! »
Une seule voix discordante se fait entendre, osant le calembour :
« Et les femmes, qu’est-ce qu’il leur fait, hein ? Il Lép… »
Quelqu’un le fait taire, d’un coup bien senti.

Les Enfers se fracassaient.
On avait tué, là où la Mort n’a plus de règne.

Par exception, le général, invité de dernière minute, n'est pas à la table du gouverneur. Mais il a déjà suffisamment éclusé du champagne pour ne pas s'offenser de cette entorse au protocole, et se jette sur l'entrée avec la grâce d'un hippopotame sur une flaque de boue.

La fragile muraille de bois vermoulu sur laquelle il s’appuyait épousait un cercle, large d’une lieue, où les lois du reste des Enfers ne s’appliquaient plus tout à fait. Autour d’un groupe resserré de fermes, une communauté priante, tremblante, luttait pour tenir les démons éloignés.
« Monsieur Holmes ! Monsieur… »
L’intéressé vida sa pipe, puis avec un soupir se tourna vers le nouvel arrivant : justement venait à lui le maître de ce groupe d’âmes qui résistaient, tant qu’elles pouvaient encore, à leur damnation. Sherlock Holmes répondit à son appel :
« Que puis-je pour vous, monsieur More ?
— Une dispute, de nouveau. Je n’ai pas pu l’empêcher. C’est terrible, ils vont arriver à briser notre harmonie… notre Sphère de Paix va céder. Une fois de plus, une fois de plus, M. Holmes !
— Que voulez-vous que j’y fasse, M. More ? Le théologien, c’est vous. Je ne suis que l’hôte, ici.
— Il faut nous aider ! La moindre dissension dans nos rangs, et les démons vont pénétrer notre sphère spirituelle, créée au bout de tant d’efforts ! Et l’Enfer nous reprendra, qui sait pour combien de temps ?
— Je ne peux vous aider, M. More. N’avez-vous pas été, dans votre vie terrestre, Chancelier de notre bon royaume ? dit Holmes sèchement : « C’est un travail de politique, cela, pas d’enquêteur… »

« Je vois, elle n’a pas été amenée ici par hasard, n’est-ce pas ? Elle est, en quelque sorte, là pour me contraindre à l’obéissance, dit Holmes. Puis, son cerveau mis en branle, il ajouta à voix haute : « Mais pourquoi elle, alors ? Pourquoi pas le docteur Watson ? » – Il se retourna brusquement vers Mary Watson, et abattit ses mots comme un juge de paix son marteau : « Cela étant dit, madame, et hormis le plan des démons, il reste une explication à fournir sur votre présence ici, par le biais de ce pentagramme. Or, d’explication, il ne peut y avoir qu’une : vous êtes entrée dans mon bureau ! Holmes reprit l’accusation avec une fureur mal contenue : vous êtes montée au 221b, Baker Street, et vous avez fouillé…
— Mis de l’ordre, M. Holmes ! Mis en bon ordre.
— Après mon décès, c’est cela ?
— Mais non, pas du tout.
— Je ne suis pas mort ? »
Holmes se tourna vers Phosphoros pour quêter une explication. Sans en obtenir, le détective se retourna gravement vers Mary Watson :
« Vous : je vous ai bien interdit de mettre mon nez dans mes affaires. Je vous l’ai déjà dit dix fois au moins. Un esprit comme le mien a besoin de…
— D’ordre et de propreté, M. Holmes. Vous ne pouvez pas vivre ainsi, c’est tout simplement…
— Jamais ! Je vous le dis...

Droit devant, la forme immobile d'Oregan semblait attendre un combat avec l'Univers lui-même. Sa pose antique - poings serrés contre le corps, un pied et un genou légèrement avancés, penchant subtilement vers l'avant - semblait pouvoir se dresser ainsi jusqu'à la fin des temps ou, tout autant, se briser dans une action aveuglante de rapidité et de fureur.

Une brèche terrible, dans le plafond des Enfers, s’ouvrit quelques battements de cœur plus tard. On se réjouit d’abord de la nouvelle lumière, croyant qu’un soleil réapparaissait. Puis la fente dans la voûte gagna, gagna… quand les premiers rocs s’écrasèrent sur les toits, au milieu d’eux, les esprits perdirent toute retenue.
On hurla, et la sphère d’utopie creva comme une bulle de savon.
« C’est la fin », commenta froidement Holmes.
Thomas More, suppliant, se tourna vers le célèbre détective :
« Mais vous ne comprenez pas, M. Holmes ? C’est vous ! Vous seul pouvez. Vous seul qui… »
La phrase de More s’acheva en un gargouillis humide. Car, de nouveau, il tenait sa propre tête fraîchement décapitée sous le bras. Comme il était, la nuit de son arrivée en Enfer.
Cela signifiait que les règles folles des lieux reprenaient leurs droits. Les cris de désespoir retentirent de cent poitrines, et comme en écho les rires triomphants explosèrent de tous côtés.