Nikolai Grozni

Les marronniers devant le conservatoire formaient un public fidèle ; le matin, l'après-midi ou au coeur de la nuit, ils tendaient l'oreille. Même quand je veillais pour travailler ad nauseam un simple passage, ils étaient là, effleurant les fenêtres de ma salle de répétition, frémissant d'impatience, absorbant chaque note. À l'automne, j'emplissais mes poches de leurs fruits lisses dont les huiles guérissaient mes mains endolories. Fin octobre, je me roulais dans les monceaux de feuilles acajou entassées sur le trottoir, qui s'éparpillaient sur la chaussée. En hiver, je cassais les stalactites de cristal qui pendaient de leurs branches et les laissais fondre dans ma bouche. Et puis, au printemps, leurs fleurs en miniature me redonnaient le goût de vivre, de répéter encore plus dur.