Noël Calef

Elle n'était pas jolie. Une de ces filles que l'on rencontre à Saint-Germain-des-Près, parmi les attardés de l'existentialisme. Son unique séduction résidait dans l'absence de soutien-gorge. Sa poitrine, forte et toute neuve - elle avait dans les dix-huit ans à peine - mal dissimulée sous une chemise d'homme déboutonnée assez bas, bougeait librement sous le mince tissu. Plutôt petite, les cheveux raides cascadant sur des épaules en bouteille de Saint-Galmier, les hanches serrées dans une de ces jupes à l'ampleur artificielle qui, au moindre mouvement, révélait ses jambes nues. Les pieds dans des ballerines. Enveloppant le tout, un vieux duffle coat élimé, négligemment posé sur les épaules, manches vides et ballantes. C'est ainsi que Jules et Joe la découvrirent.