Nora Roberts

— Connor, tu es un homme mort, siffla-t-elle en s'essuyant le menton.

Tu ne le sais pas encore, mais tu ne respires déjà plus.

— Je n'aurais pas eu à procéder ainsi si tu prenais soin de toi.

— Et quand tu te rendras enfin compte que tu es mort, quand tu tomberas...

— Tu te sens mieux ?

— ... Que tu seras là, étalé sur le sol, je piétinerai ton corps refroidi, avant d'aller mettre le feu à ce grand magasin que tu appelles une armoire...

— Ma chérie, je t'en prie. Inutile de t'emporter. Oui, décidément, je pense que tu vas mieux.

— Je te déteste.

— Je sais.