Olivier Bourdeaut

Son allure parfaite aussi était un mensonge, mais quel splendide mensonge.

- Détrompez-vous, je ne suis pas d'ici. Vous ne trouverez, hélas, aucun de mes aïeux au cimetière du coin, je ne connais que le premier couplet de Le loup, le renard et la belette et vous ne trouverez sur les murs de chez moi aucune photo de ma grand-mère avec une coiffe bretonne... C'est bien triste d'ailleurs ça l'aurait rendue plus drôle...

Les marais lui laissaient cette liberté de comportement. Il en profitait pour hurler, chanter, rire, raisonner à ciel ouvert, faisant des oiseaux les seuls juges des fluctuations de ces états d'âme. Il avait l'habitude des moqueries du ciel que lui servaient des mouettes rieuses, ambassadrices aériennes de mauvais esprit (...) (p. 123)

Pendant les grandes danses nocturnes, il essayait d'embrasser toutes les amies de ma mère. Mon père disait qu'il sautait sur toutes les occasions. Parfois ça marchait, donc il partait sauter les occasions dans sa chambre.

Comment font les autres enfants pour vivre sans mes parents ?

J’allais pouvoir répondre à une question que je me posais tout le temps. Comment font les autres enfants pour vivre sans mes parents ?

Au début du séjour, avec le soleil, il devenait beaucoup plus rouge que d'habitude, Papa disait que "ça dépassait l'entendement", qui devait être, selon moi, un rouge très puissant, difficile à dépasser sur un nuancier.

La délation, quelle belle passion ! C'est parfaitement parfait mon garçon ! Grâce à vous, le monde tourne rond !

Mentir à l'endroit, à l'envers, parfois, je ne savais plus comment faire.

Le temps d'un cocktail, d'une danse, une femme folle et chapeautée d'ailes, m'avait rendu fou d'elle en m'invitant à partager sa démence.

Mais s'il y a bien une théorie qui me gonfle, c'est celle du pire ailleurs. Tu es malheureuse? Pense aux enfants du Nigeria, petite privilégié. oui oui, c'est vrai ça, mais ça ne tient pas. Personne ne console un type qui a la grippe en lui parlant des cancéreux, au pire ça mérite un éclat de rire, au mieux un pain dans la gueule.

Vous connaissez la théorie du mort-kilomètre? Un mort à un kilomètre vous touche plus que mille morts à mille kilomètres. Eh bien à douze ans et demi, trois mille morts à mille kilomètres vous touchent moins qu'un déjeuner avec vos parents qui s'engueulent tout le temps.

Certains ne deviennent jamais fous…
Leurs vies doivent être bien ennuyeuses.

Ceci est mon histoire vraie, avec des mensonges à l’endroit,
à l’envers,
parce que la vie c’est souvent comme ça.

 Mais enfin ! Dans quel monde vivons-nous ? On ne vend pas les fleurs, les fleurs c’est joli et c’est gratuit, il suffit de se pencher pour les ramasser. Les fleurs c’est la vie, et à ce que je sache on ne vend pas la vie ! 

Heureusement, Maman reprit les choses en main. Un vendredi soir, en arrivant à la clinique, nous avions trouvé tous les couloirs vides. Toutes les portes étaient ouvertes, mais les chambres étaient désertes. Par un seul décapité mental à l'horizon. Même Bulle d'air s'était envolée. En marchant dans la clinique, nous avions fini par entendre du bruit, de la musique et des cris venant du réfectoire.

On oubliait toujours des trucs, mais on était souvent pliés en quatre pour faire nos bagages, en deux temps trois mouvements.

- Mon petit, dans la vie, il y a deux catégories de personnes qu'il faut éviter à tout prix. Les végétariens et les cyclistes professionnels. Les premiers, parce qu'un homme qui refuse de manger une entrecôte a certainement dû être cannibale dans une autre vie. Et les seconds, parce qu'un homme chapeauté d'un suppositoire qui moule grossièrement ses bourses dans un collant fluorescent pour gravir une côte à bicyclette n'a certainement plus toute sa tête. Alors, si un jour tu croises un cycliste végétarien, un conseil mon bonhomme, pousse-le très fort pour gagner du temps et cours très vite et très longtemps !

Page 37, Folio, 2017.

Roulez plus vite sinon vos mensonges vont vous rattraper.

… c’est à ce moment-là que j’ai vu des larmes couler sous la mantille de Maman, des larmes continues qui descendaient tout droit, dévalant sur ses joues pâles et pleines, passant le bord de ses lèvres pour aller se jeter par terre en prenant leur dernier élan sur son menton tremblant et fier.

Elle lui avait appris à vouvoyer tout le monde car elle considérait le tutoiement comme le meilleur moyen d'être à la merci des gens, elle lui avait dit que le Vous était la première barrière de sécurité dans la vie, ainsi qu'une marque de respect qu'on devait à l'humanité tout entière.

Sa mâchoire massive et ses yeux exorbités, souvent veinés de rouge, donnaient à son visage un profil chevalin. On retrouvait cette mâchoire dans la plupart des portraits qui pendaient sur les murs décrépis de son logis. Il y avait du pur-sang chez cet homme au maintien racé. Il était le résultat de plusieurs saillies consanguines, cela lui donnait un certain panache. Mais la bête était parfaitement imprévisible, sujette aux emballements et rétive au mors qu'impose la vie en société. L'étalon finissait toujours par sortir de la piste, il se cabrait, ruait et envoyait valdinguer le carrosse de ses ambitions dans le décor de ses désillusions. Sa passion pour le houblon et les cocktails alambiqués exacerbait ses sorties de route, et il arrivait à Jean de voir son ami hennir après sa première pinte quotidienne, les lèvres écumantes de mousse blanche.