Orhan Pamuk

Son père était mort pendant son sommeil. Les voisins l'avaient découvert deux jours après. Le lit était défait, comme si son père était parti en toute hâte de chez lui. A ses yeux de militaire, la maison parut pauvre et désordonnée. Mais il y régnait cette odeur unique et particulière que Melvut n'avait jamais sentie ailleurs : cette odeur, c'était celle de son père, de son propre corps, de leurs souffles, de la poussière, de la cuisinière, des soupes qu'ils avaient préparées vingt ans durant, du linge sale, des vieux objets, l'odeur de leur propre vie. Melvut pensait rester des heures dans la pièce à se remémorer et pleurer son père, mais son chagrin était tel qu'il se précipita dehors.