Oscar Wilde

La pauvre petite Hirondelle avait froid, toujours plus froid, mais elle ne voulait pas quitter le Prince ; elle l'aimait trop pour cela. Elle picorait les miettes à la porte du boulanger, quand le boulanger ne la regardait pas, et essayait de se réchauffer en battant des ailes.
Mais, à la fin, elle vit qu'elle allait mourir. Elle eut tout juste la force de voler encore une fois sur l'épaule du Prince.
-Adieu, cher Prince ! murmura-t-elle. Permettez que je baise votre main.
-Je suis heureux que vous partiez enfin pour l'Egypte, petite Hirondelle, dit le Prince. Vous avez séjourné trop longtemps ici, mais il faut me baiser sur les lèvres, car je vous aime.
-Ce n'est pas en Egypte que je vais aller, dit l'Hirondelle. Je vais aller dans la maison de la Mort. La Mort, c'est la sœur du Sommeil, n'est-ce pas ?
Et elle baisa le Prince Heureux sur les lèvres et tomba morte à ses pieds.
A ce moment, un singulier craquement résonna à l'intérieur de la statue comme si quelque chose s'était brisé.
Le fait est que le cœur de plomb s'était fendu en deux.
Vraiment il faisait un terrible froid.

[Le Prince Heureux]