P. C. Cast

Lochlan s'agenouilla près d'elle. L'odeur du sang d'Elphame, riche, empreinte d'une puissance toute féminine lui fit palpiter les narines. Il crut entendre la voix de sa mère répéter les paroles de la Prophétie.
“Tu sauveras ton peuple de la folie par le sang d'une déesse mourante.”
Non! Elphame ne mourrait pas. Pas ici. Pas maintenant.
Les dents serrées, il refoula ses sombres désirs, glissa un bras derrière le dos d'Elphame, un autre sous ses genoux. Il hésitait encore. Il craignait de la faire souffrir. Enfin, dans un mouvement fluide, il la souleva. Elle émit un gémissement. Le coeur serré, Lochlan déploya ses ailes. Un instant après, ils étaient sur la terre ferme, loin du ravin.