Pablo Neruda

Un jour endeuillé tombe des cloches
comme un voile tremblant de veuve errante,
c'est une couleur, un rêve
de cerises noyées sous la terre,
c'est une traînée de fumée qui arrive sans repos
pour changer la couleurs de l'eau et des baisers.

Je ne sais pas si l'on me comprend: lorsque des hauteurs
s'approche la nuit, lorsque le poète solitaire
à la fenêtre entend le coursier de l'automne
et que les feuilles de la peur piétinée crissent dans ses artères,
il y a quelque chose sur le ciel, semblable à une langue de
boeuf épais, quelque chose dans le doute du ciel et de l'atmosphère.

( l'automne revient )