Pascale Perrier

Au début, je rôdais autour de ce cahier sans oser l’ouvrir. Du bout
des yeux, je regardais les papiers qui dépassaient, tickets de train ou
factures, petits souvenirs épars. Tout ce temps, j’ai résisté à l’ouvrir et à
lire le contenu.
Et puis un jour, il m’a autorisée à lire. Dix ans pile après, quand
on s’est revus. Le 12 août à 19h49, on était là tous les deux, à la fois
anxieux et heureux de se retrouver. C’est là que je lui ai demandé s’il
voulait récupérer son cahier.
—
Tu en fais ce que tu veux, m’a-t-il dit. Pour moi, c’est de l’histoire
ancienne.
J’ai rangé le journal dans mon sac et l’ai remercié d’un regard. Il
n’avait pas changé. Le teint plus mat peut-être, la bouche plus fine.
Mais toujours le cœur débordant.
Alors voilà, il m’a finalement autorisée à montrer ces lignes, vestige
d’un drame ancien. Je n’ai rien corrigé
; les bribes vous sont fournies
dans toute leur rugosité.
Avec un peu de chance, ces fragments de vie vous parleront, ils vous
aideront à grandir, si un truc approchant vous arrive. Ou pas.
Tout ça, c’était il y a longtemps, mais une partie de son cœur (et du
mien) est restée accrochée à ce qui était la vie, avant.
Avant le sommet.
Avant Antoine.
Avant nous.
Avant de recommencer une nouvelle vie.
Avant de forcer les nuages à se disperser.