Miteck et Tilaï ? La seule imagination de cette improbable bête à deux dos avait déclenché une nouvelle ouverture des vannes lacrymales de la sen-sible Barbara et celle de la deuxième boîte de kleenex du commissariat.
Les parents de Tilaï ?
Respectivement nourris au SMIC.
Janine Buisson, employée agricole dans une exploitation des Beauces spécialisée dans la culture des betteraves fourragères. Des mains comme des battoirs, sèches comme des raviolis mexicains, une grosse frange blonde sur quatre-vingt-dix kilos de purs muscles beaucerons.
Roland Buisson, employé d’une entreprise de plomberie, épais comme une arbalète, genoux ravagés par l’arthrose, épaules voûtées sur scoliose carabinée, estomac et poumons dévastés par des émanations toxiques de soude caustique.
Bref : les parents…
Qui l’une, vertèbres en castagnettes, courbée dans son champs de betteraves, qui l’autre, couché à plat ventre dans la fange, nez à dix millimètres d’une fuite putride, en train de se battre avec une clef de douze.
Ils habitaient à Bouilly-en-Gâtinais, petit bourg du Loiret.
Parfois une bande de jeunes, larges pantalons gris métal, casques et ARVA de survie surgissait à fond de derrière les mélèzes, taillant shorts et bikinis aux mamies rose bonbon, percutant parfois un petit mitron innocent qui finirait comme papy : dans un fauteuil roulant pour le reste de ses jours.
Bleu d'Acier fut sur lui en quelques enjambées. Il tournoya et lança son pied droit en l'air à hauteur du visage. Le nez du jeune garçon explosa sous l'impact. Elastomères ou pas, les semelles du brigadier firent bon compte. Une canine et une incisive giclèrent également dans un jet de sang fourni. Bleu d'Acier n'avait jamais expérimenté cette botte secrète sur autre chose que des sacs de sable : pour un coup d'essai, c'était un coup de maître.
Les réserves de Perlimpinpin fondraient comme neige au soleil, sniffées à la hâte à même les sachets plastique. La terre tournerait alors pour quelques secondes dans l'autre sens et le temps suspendrait son vol. Certains deviendraient immortels, Jedis de la force blanche, pieds chaussés de lasers luminescents. Ils finiraient le cerveau grillé, encastrés dans une congère en béton ou sur les premières marches du podium. C'était selon, aussi.
La vie avait oeuvré et elle n'y pouvait rien. Peut-être avait-il raison au fond ? Peut-être n'était-elle plus qu'une vioque ? Oui, mais alors de la vieille carne, pleine de vie, ne lui en déplaise à ce petit morveux. Et qu'il leur faudrait achever à coups de canne, oui Madame !