Patrice Gain

Dehors, il fait froid. Un froid de loup, je suppose. Pas seulement parce que je le vois dans le cadre de la fenêtre qui fait face à mon couchage. Il reste là, le regard figé dans le silence et l’immensité vaporeuse de la toundra. Des sautes de vents blancs retroussent sa fourrure, mais il semble indifférent aux bourrasques glacées. Il tourne parfois la tête, brusquement, comme s’il quittait un songe, fixe la fenêtre, regarde derrière lui avant de reprendre sa pose. Il m’a conduite ici hier. Sans lui, je ne serais rien. Rien qu’un être inapte à la vie dans un désert froid. L’intelligence est partout en lui. Il est l’équilibre qui me manque.
Je n’ai aucune idée de l’heure. J’espère avoir dormi suffisamment, mais je ne suis sûre de rien. Il peut aussi bien être deux heures que dix. Hier soir, j’étais tellement heureuse d’avoir trouvé cette cabane, euphorique presque. J’ai cru un instant voir la chance me tendre enfin la main, mais je me suis vite rendue à l’évidence. Je ne sais pas où je me trouve et cette baraque n’est rien d’autre qu’un tas de planches inhabité qui doit servir d’abri à des chasseurs de mammouths, autant que je puisse en juger d’après le crâne et les ossements pachydermiques traînant partout autour. Rien de salvateur, rien qui puisse m’emporter hors d’ici, juste de quoi me protéger quelques heures de l’abominable morsure du gel, du vent et des bêtes sauvages.