Patrice Guirao

… la pluie s’est mise à tomber. Violente, chaude, lourde, épaisse, elle claque sur le sol et fume sur le macadam chauffé à blanc. Pas le temps de s’abriter. Tout le monde participe à l’instant. C’est un ballet sautillant de femmes, d’hommes et d’enfants, courant les pieds nus, les mains sur la tête et des éclats de rire qui roulent dans la gorge. Pas question de parapluies ou même d’imperméables. La pluie est un jeu qui se joue à mains nues. La pluie pétille. En force et sans élégance, elle défie les audacieux. Elle déferle sur la ville, tourne et tourbillonne, déborde des trottoirs, se cogne aux vitrines, bouscule les imprudents, revient chercher sous son abri à grands seaux d’eau claire celui qui croyait lui échapper, met la ville en fête. On ne s’entend plus pester, s’interpeller, rire, jurer, se moquer, crier à qui veut l’entendre que ça suffit et en demander encore. La pluie redonne à chacun son cœur d’enfant et c’est peut-être pour ça que j’aime ses grosses larmes tièdes et épaisses qu’elle verse sur la Terre. Tant qu’elle pleure de rire et pas de peine bien sûr.