Patrick Boman

En dépit de la nuit, la chaleur semblait ne jamais vouloir décroître. On entendait les cris des bateliers sur le fleuve, et, dans la rue, les sabots d'une patrouille, le quincaillement d'un tramway. Le soleil s'était couché sur les colonnes de marbre gris et impérieux des banques, des administrations de l'Empire, des compagnies d’assurances, sur les terrasses encombrées de meubles cassés, sur les monceaux de détritus sédimentés, sur les bungalows des Britanniques, les cabanes des miséreux, les étables-chaumières abritant des centaines de buffles à la peau luisante, et une lune blafarde se levait sur la ville où s'entassait la multitude.

Le juge Melchisedek F. Crimson, un sexagénaire cramoisi, ne se laissait, disait-on, graisser la patte par personne, mais une vie passée dans la nonchalance tropicale ne l'avait pas amené à suivre ses dossiers avec beaucoup d'énergie. Pour la criminalité indigène, il s'était résigné à laisser bien des vilenies impunies au prétexte qu'il ne fallait pas trop importuner les naturels si on voulait avoir la paix dans le pays.

Voyageurs anglais ou indiens, les uns suivis de porteurs chargés de leur malle et se dirigeant vers les wagons de première classe, les autres charriant d'énormes balluchons ficelés, de la literie et de la nourriture, musiciens ambulants, mendiants en quantité prodigieuse qui s'enfuyaient en apercevant le gourdin des agents pour réapparaître un peu plus tard, racoleurs d'hôtels, pickpockets, culs-de-jatte, vrais et faux aveugles, marchands à la sauvette, gominés au doigt baladeur, la foule déferlait dans la gare principale en une houle infatigable.

La cloche de cuivre suspendue au-dessus du bar tinta pour annoncer l'ouverture. Dix-huit heures.
Le soir tombait. Au-delà de la véranda du club, le tumulte de Calcutta redoublait, mêlant les cris des vendeurs et des gueux, les hennissements des chevaux au poil luisant que montaient les policemen et la clameur de la foule innombrable des affamés du Bengale pour qui un beignet gras serait un souper digne d'un nabab. Les odeurs de fleurs, de feu d'ordures, de vase, de friture, de parfums huileux, de poisson avarié et d'excréments se mêlaient en un fumet que nul être humain l'ayant respiré ne pourrait jamais oublier, et une brise longtemps attendue apportait l'appel du muezzin en même temps que les clochettes des temples hindous, le carillon des églises, un lointain sifflet de locomotive, le bruit de ferraille d'un tramway hippomobile. Des vaches affamées meuglaient. Un steamer à l'approche corna sur la rivière Hoogly.

Un agent bengali poussa vivement dans le dos du Danois. Un greffier indien gominé et cravaté de noir contemplait sa plume d'acier et son encrier avec la mélancolie que confère le fait d'appartenir à une civilisation qui s'enorgueillit de trente siècles de tradition bureaucratique ininterrompue même par les tremblements de terre, les épidémies, les invasions, les massacres et les pluies de scorpions. Le scribe avait triomphé de tout.

Et, tandis que le gandin s'étranglait de fureur, le gros homme tourna les talons avec un pet d'adieu.

Peabody avait tout juste terminé ses aubergines à l'ail et ses épinards à la crème aigre, il avait croqué le dernier piment par gourmandise et torché la sauce avec un reste de la galette. Accoudé à la table poisseuse, il soufflait un instant, quand un garçon pressé sans doute de le voir libérer les lieux, lui passa sur les avant-bras un coup de chiffon fétide. Le vieil homme soupira. Il avait presque oublié que dans ce pays il ne faut jamais s'attarder à table.

- C'est mon premier cas de cannibalisme et j'ai quarante ans d'Hindoustan à mon actif. Comme quoi, il ne faut jamais jurer de rien. Surtout en matière gastronomique.

- La haine obscurcit la cervelle de l'insensé.

Il se sent soudain très mal, et rumine ce proverbe mûri sur une terre de pharaons et de pyramides, si loin de Nueva Siddhapura, qui assure que « La vie c’est comme un concombre, un jour tu l’as dans la main et le lendemain, ailleurs ! ».

j’ai simplement déclaré : ‘Je suis encore jeune, je suis l’avenir de votre patrie de merde, élisez-moi pour que l’ordre règne. Si je vous insulte en m’exhibant aux messes et en léchant le cul de la prêtraille, c’est que vous aimez ça, pas vrai ?’

Dayehon (Xinjiang)
La gare de Turfan, bâtie en plein désert de caillasse à cinquante kilomètres de la ville, grise, assommée de soleil, miséreuses. Pierre, ferraille, verre cassé, des Ouïgours semblant à demi clochardisés, des chinois accablés d'avoir été mutés ici.

Je leur ferai passer le goût du riz, moi, à ces sagouins.

Terre… Qui sait seulement où ça se trouve ? Encore un de ces systèmes retardés des franges de la galaxie, peuplé de primitifs violents ne rêvant que désordres… Notre patience a des limites. Votre planète n’a pas de représentation diplomatique auprès de notre gouvernement, n’est-ce pas ?

Grull, debout, boit au goulot ; il tente de donner à son visage éclairé par les flammes un air diabolique. Il a déjà un coup dans le nez, oh, pas bourré du tout, mais bien réchauffé, surtout du côté des oreilles.

Hébété de sommeil, Alb se lève en titubant et se dirige vers les latrines. L’ urine rejaillit contre la cuvette fêlée et éclabousse ses pieds nus collés au sol gras. La chasse d’eau ne fonctionne pas et l’air est vicié. Dire que, depuis des mois, il respire l’air mal recyclé de Dianette ! Il a un haut-le-coeur et, tout en s’engouffrant dans le couloir, croque un biscuit qui se révèle fourré aux gravillons. Enfer ! une dent qui bouge, la journée commence bien…

Le jeune Cri, sur le matelas d’à côté, profite de son érection matutinale pour se livrer à des pratiques qui le mèneront tout droit à la surdité, si l’on en croit la superstition courante.

Grull s’extirpe de draps roulés en boule, se lève et enlace Ming par derrière, le traître. Elle lui sourit sans tourner la tête, leurs yeux se rencontrent dans le miroir, leurs corps moites se pressent l’un contre l’autre.
Lui : « Qu’en est-il de l’amour ? »
Elle : « Ça va ça vient. »
Lui : « Pourquoi provoquez-vous en moi ce bouleversement, ce coeur qui se décroche, cette certitude à goût de vide ? »
Elle : « Laisse-moi démêler mes cheveux et descends donc combler ton vide avec un thé et une tartine. »

Conventions relatives au déplacement des personnes. Titre trois : Des religieux, art. 227 : Les sâdhus ou ascètes errants, pour autant qu’ils voyagent sans vêtements ni bagages et aient renoncé à l’usage d’un nom personnel, sont dispensés du port de documents d’identification. Leur liberté de mouvement ne peut être l’objet d’aucune restriction.

Dans la plus grande monotonie, des plantations de cocotiers s’étendaient à l’infini… Le soleil de l’après-midi l’assommait, les corbeaux rivalisaient de croassements et des nuées de moustiques s’agglutinaient autour de lui. Peut-être les avides diptères n’avaient-ils pas goûté depuis longtemps au sang d’un Inguirîss, un Anglais, bien gras de surcroît, venu d’au-delà des mers et se nourrissant surtout de chair des bovins sacrés et de celle de vils pourceaux, alliant ainsi le sacrilège inouï du steak à la souillure révoltante du bacon.