Patrick Chamoiseau

J’assume du mieux possible cette espèce d’ « écrivain » que l’on a fait de moi. Tel lecteur me sacre gardien de nos mémoires. Telle lectrice s’agenouille (sans me voir) devant le dieu Goncourt qui m’aurait sanctifié et gommé ma personne. Telle autre m’intronise nostalgique de nos belles traditions. Un club du troisième âge me nomme sergent d’honneur des vieilles oralités. Une triade militante me décrète fantassin des langues créoles. Dans deux ou trois salons, je suis ou bien l’ayatollah ou bien le pape d’un coffre-fort identitaire ou chacun entrepose ses problèmes… Bien entendu, en délicieuse lâcheté, je confirme volontiers ce fatras et m’enfuis d’un pas mal assuré dessous la charge nouvelle…

Le roman est toujours improbable. Inutile de laisser penser qu’il en va autrement. Il explore la matière de la vie avec de l’improbable, que ceci est connu depuis le Don Quichotte où le sortilège naît de l’improbable lui-même.