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4/5 (sur 67 notes)

Nationalité : France
Né(e) : 1952
Biographie :

Patrick Cloux, né en Auvergne en 1952 sous le signe de la balance, pousse devant lui depuis ce jour d'octobre un signe d'indétermination chronique, une façon de se donner un peu d'air et de temps.
Après des études de philosophie, il consacra une dizaine d'années à charger à son rythme les étagères de sa propre bibliothèque, ce qui n'alla pas sans mal vu l'étendu formidable des publications en ces années. Une époque dort! De belles rencontres et de bonnes amitiés. Puis il devint du même coup employé de librairie, ceci sous différentes enseignes. Un travail intéressant, crevant, motivant et contradictoire.
Écrire, puis publier localement et nationalement une dizaine de titres, relaya parallèlement une envie directe de transmettre au fond ce que d'habitude on pressent, rêve, voire même bien trop souvent, occulte.
Sans fiction, ni roman, tous ses textes sont des chroniques, des «papiers collés» au fil des mots. d'une certaine façon des célébrations, espérant en une continuité des bonheurs subtilement semés sur les chemins du doute.
Un effort cohérent vers plus de vérité, une apologie du grand ordinaire qu'il y a à vivre un certain dépliement de soi, exprimé en prose poétique s'il vous plaît! dans une langue à la fois savante, imagée et précise, mais aussi par certains côtés, populaire.
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Source : http://www.letempsquilfait.comvv
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Citations et extraits (350) Voir plus Ajouter une citation
Il y a mille fois plus de charme à être un ignorant passionné qu'un savant triste ! Le plus à plaindre reste bien sûr l'ignorant triste, celui à qui tout a été volé.
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(Les livres se rencontrent comme les gens, même disponibilité intérieure, simplement le livre est à demeure. Mais je ne crois pas que l'on puisse vraiment rencontrer un grand livre s'il n'est pas par quelque fil secret raccroché à un échange, une rencontre, une vérité vécue et partagée) (p.28)
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Le merveilleux est alors un talisman. Comme ces pierres d'ambre portées au cou. Il éloigne la peste, la peur, toutes les peurs. La beauté transfigure et protège. (p.18)
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L'espérance est le coeur de la création. Elle aide à se croire proche, comme un signal en mer, au milieu de tant d'eau. On se sait alors rapproché de ce que l'on cherche. C'est essentiel pour continuer. Pour ne pas se perdre. Combien de livres perdent leurs pages au fur et à mesure qu'on les tourne ? Si l'auteur le sait, le sent, comment peut-il encore vivre ? (p.61)
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Toutes les pages lues sont à nous, tous les lieux, les gens, les souvenirs. Tout nous appartient. Tout est à la mesure de notre curiosité, de notre voracité ( à chacun selon sa faim, tant pis pour les grignoteurs ). Aucune frontière ne nous sépare alors de nous-mêmes.
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Éloigné de ma maison je l'imagine immense.Elle devient l'univers entier lorsqu'elle me manque. J'ai une relation amoureuse avec ses murs.

Le jardin étoilé est ma seconde peau.
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L'amour inouï des mots, ce travail incessant qu'elle (la littérature) entretient sur soi, et à partir de soi, est quelque chose de très ancien, un art complexe qui s'apparente à l'enluminure, dans cette façon de saisir et retenir un moment précis, en une suite de petits tableaux, où l'on tente de rehausser les formes et les couleurs. Un art de magicien, mais exercé par des nomades, dans la survivance d'un feu de bois à l'orée de nos grandes villes. (p. 43)
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Retours

La plaie du métier. Un sabordage programmé. Au bout de trois mois une nouveauté est vieille. C'est monstrueux pour un auteur : son livre lui a coûté quatre ans d'efforts. Les retours sont un des lieux de l'-inferno- du libraire. (p. 147)
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Une poignée d'écrivains empiriques éparpillés sur notre bonne vieille Terre m'aide à tenir face à l'indéfini .Aux trous noirs.
Aux impasses suicidaires collectives, que nourrit la cupidité, la rapacité d'une poignée de décideurs, qu'il faudra bien un jour ou l'autre démettre, puis renverser et symboliquement pendre, ou traîner aux Assises.

( p.54)
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J'aime le Merveilleux des êtres envahis, dépassés depuis longtemps par tous les évènements. Il y a souvent en eux, au coeur de leur défaite, la joie claire des ralentis, l'arrêt sur image d'une vraie vie, tissée en une sorte de légende familiale. (p.71)
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