Patrick Cloux

(...) Écrire me donne le sentiment ce matin (il est très tôt et l’aube débute, les coqs commencent à chanter, les étourneaux s’en vont, le renard rentre au gîte) de rayer du pied le gravier d’un chemin allant, à force de références, vers l’effacement. Surtout par manque de relais. Autour de moi une fois l’aurore levée, moutonne la verte campagne à l’infini. Il faut, certains jours, une bonne composition face à tant de verdure. Lire seul dans son coin épuise. D’où la nécessité d’établir en ces années, ces cahiers de notes que sont mes livres. D’aller à la pêche, de jouer à la pétanque, de discuter de tout et de rien, de briquer la proue du navire ne me suffit pas. L’incomplétude de chaque vie vient de ce qu’on n’en transmet qu’une infime partie. Cette dilapidation vous jette lentement quelques pierres. Sans trop de dégâts au début. Juste dans les carreaux. Puis en vieillissant, en silence et sans que personne ne s’en doute, elle vous lapide, assez sûrement.
Les entailles, scarifications, graffitis dont se chargent les murs en ville, orientent vers une autre écriture. Le premier geste gravé des enfants, des sans-nom, des paumés volubiles, d’anonymes souffrants ou d’amoureux exaltés permet de régresser de façon empirique. Cet art ne s’affiche pas, ne s’archive pas non plus très facilement mais me touche vraiment. Largement plus que la sculptures bâclée des bois d’un Baselitz, dont je saisis mal l’hyperbolique succès. Il y a trop d’argent qui circule dans certaines sphères et si peu pour restaurer les miracles fragiles. Ce cénacle de peu où s’affichent les rayures d’un simple mur dégradé me ramène à cet art fait d’invisibilité où rien de durable n’existe. Je tiens pourtant à de telles traces. Elles sont, loin des sentiers battus, l’essence d’un premier merveilleux.