Patrick Cloux

J'avais eu en histoire de l'art une professeure d'un certain âge, volontaire, vivante et claire. Elle avait son franc-parler. (...) Sous ses airs de garçon manqué, elle circulait librement dans son savoir à la façon des égéries d'ateliers des années cinquante. Elle nous disait que l'art, s'il sert en partie au panache d'une classe, n'est en rien un privilège de rang ou une source de distinction. (...) Cela me plaisir. Mais l'art pouvait être autre chose : un lieu profondément chargé d'obscurité, un tissu d'émotions aux odeurs d'absinthe, aussi fragile en bouche que le fruit de l'anis étoilé. Elle nous parlait divinement bien des communautés russes d'exilés à Paris. De la Ruche. Largement plus que les livres, de telles rencontres dament les aspérités des débuts. Elles vous choisissent.
J'avais une culture rudimentaire. Et une soif insolente. (p. 52-53)