Patrick Grainville

[...] Et lui revient à des ahans, des chuintements de guerre ... "Retourne-toi !" Et, matelot de sa nuque, il la gouverne et mord encore dans les boucles, le mou, la couenne et les tendons au sommet du cou. Il attrape ce dernier de côté ferme entre ses mâchoires. Doux totem étranglé. Alors elle dit : "Fais-moi mal, fais-moi très mal." Il la blesse. et les fesses s'arquent, énormes et fuselées, courbes de jument. Fesses conques et forge d'obsidienne, braquées de muscles, relâchées, tendues. L'immense dos noir, môle de mazout, ondule. Les fesses gloutonnes comme ventre de grands poissons émergeant du flot, plongeant, nageoires d'ébène, bosses des dauphins, des cachalots, fesses noires, vernies ... oh oui ton cul ! et répétant oui ton cul ! gonflant, nourrissant le mot, le galbant, enflant ce beau cul de licorne et de carène. Je te pilonne ! te pilonne, t'éperonne et te fends ... te bourrant, te bourrant ! Et elle : oui tringle-moi ! tringle-moi fort ... enfile à fond, enfile tout fort. Je sens tes couilles ! Je sens tes couilles ! tes couilles fourmillent, bourses, monnaie d'or ... Gicle ! Ah oui gicle ! [...]

Damien ressuscitait dans l'océan divin, grégaire, le triomphe trivial... De courtes limailles, des graines, des grelots agaçaient portés par la dilatation immense... myriades d'épis frottés, élytres et gamelles cognés sur la montagne du morne quioscille et qui bruit. Car le morne est le monde. C'est le nombril du monde. Il y a le morne, le tambour et le bruit. Le tout tient dans ce cercle.

Damien voyait sur l'estrade l'orchestre de l'école de samba, tous les types de paillettes, parés de rouge et de blanc, les couleurs du Salgueiro, toute la haie des pantins scintillants, des sorciers du bruit. Les gueules brunes en sueur et les yeux chavirés, toute la peau palpitait. Une banderole traversait la salle ou s'affichait le thème travaillé pour le grand défilé : c'était l'esclave révolté. Le thèmeétait toujours fort et naif exprimé en images, en gestes, en symboles flagrants. Il n'y avait pas de fraude. Le grand thème flamboyait, la révolte des esclaves, des ancetres premiers.

[...] Une peur violente m'envahit, la peur de rater, de louper la création. [...]. Je retravaille, je précise. [...]. Reprendre, capter plus loin. [...]. Je choisis le sein droit de Ruth, je le cerne, l'épaissis à la gouache, le remplis. Il s'enfle sous ma main, mal arrondi, pas trop parfait, un peu louche, un peu gourd, un peu bestial. Je peaufine un gros grain de beauté très brun, très grumeleux, coagulé dans l'épiderme blanc. Cela prend, vient. La chair ... la vie dessous, l'ourlet de la chair, son aspect lippu, sensible, qu'un rien irrité. Le pli entre deux versants charnus, avec un contraste d'ombre et de lumière. Noircir l'intime du pli, mais d'un noir profond, d'un noir qui pénètre. [...]. La pulpe doit émerger lentement, être sensible à l’œil. [...]

Maintenant, du fond de la nuit, je vois tout avec précision. Cela me fut interdit au temps de la lumière. Alors je vivais, j’étais aveugle. D’abord, le souvenir de cette journée, bloqué dans ma mémoire : lancinant, rouge, immobile. C’était le second dimanche du mois d’août sur la plage. Une fulgurante brèche : l’aube, immense mouette. Déjà une ardeur peu commune rivait ses premiers rayons. Les goélands refluèrent ensanglantés.

Les aventures de ce photographe Georges Catlin, au milieu du XIX siècle, au sein des tribus indiennes d'Amérique sont fascinantes.

Nous le suivons dans son quotidien et grâce à ses photos et les nombreux objets artisanaux, il laissera un témoignage exceptionnel sur ces tribus amenées à disparaitre.

Un très beau roman d'aventure.

Hippolcyte et Renata s'était détachés du cercle. Damien les vit cogner leurs verres et boire de la cachaça.Alcir et Benicio buvaient aussi rasade sur rasade Toute la dureté d'Alcir semblaient noyée dans le délire. Mais l'on sentait encore sa tristesse,sa colère latentes.

Enfilade d'immeubles, de cinq, six étages : éternels carrelages sales, bouches d'aération noires, climatiseurs acccrochés dehors quand il y en a, essaims de fils électriques, rues saturées de camionnettes, de semi-remorques. Dortoirs où les jeunes filles s'empilent, dix par chambre, pour travailler dix, onze heures par jour, dans la chaussure, le vêtement, l'électro-ménager voués à l'exportation. Leur linge pend aux fenêtres, avec, çà et là , de la volaille et des poissons sêchés. Rues coupées d'impasses au fond desquelles les chômeurs jouent au billard ou au mah-jong, parmi les cireurs de chaussures, les chiens errants qui dévorent dans le caniveau des têtes de carpe ou des pattes de poulet. Un marchand ambulant vend son tofu dans un wok assorti d'un réchaud, un petit vieux assis sur une chaise s'incline devant un bol de nouilles, une femme lave son linge dans une bassine, au milieu d'un bataclan d'ordures, d'enseignes déglinguées, de bâches, de pièces détachées, de câbles, de paperasses à la dérive et de mioches gigotant sur le macadam maculé, huileux, troué. Odeurs de graillon, friture, fumée, charbon, gasoil...

La longue-vue permettait au peintre de scruter en profondeur la vallée de la rivière des Couteaux. Elle se déroulait étroite et comme infinie entre des bois, quelques collines peu élevées, des rocailles. Les Crows avaient installé leurs wigwams dans un méandre calme planté de bouleaux et de saules. C'était toujours pour Catlin la même fascination devant un campement encore lointain, mystérieux, clos dans son intimité. La centaine de tentes échelonnées se chevauchant dans la perspective, rapetissant, enveloppées par l'espace gigantesque. L'impression de majesté, de silence, de paix. Les teepees sphériques et pointus... La beauté du monde humain alliée à celle du paysage. Identiques. Voir cela. Le contempler à satiété. Etre envoûté. Vivre.

Les lobes se frayaient des sillons le long de ses seins, entre ses fesses, entre ses cuisses.... Et cela se glissait , entrait, la caressait, la prenait, la vrillait, l'élançait, faisait danser ses membres sur la roue d'une torture sans nom. Haruo ne pouvait plus distinguer le corps lunaire de la veuve de la fleur vorace et tentaculaire qui l'envahissait. Alors, ce fut un chant qu monta du magma de la couche, celui de la jeune veuve Tô tordue de délices.

Mais le volcan secrètement suintait, respirait, vivait. C'est pourquoi d'en bas, il gardait toute sa puissance de sidération, tout bombé de ses forces plutoniennes.

La marmite flamboyait. Le sexe béant et chauve de sorcière incinérée cachait l'autre : la vierge éjaculation des fonds l'effervescence jeune et rousse du sperme infini.