Patrick Kavanagh

Il s'apprêtait à mettre de l'eau dans la bouilloire pour se faire du thé quand Mary entra avec ce qu'elle prétendit être une douzaine d’œufs qu'elle avait trouvé dans les orties au fond du champ derrière la maison. Tarry, dont le regard était d'une acuité embarrassante pour voir ce qu'il ne devait pas voir, s’aperçut que ces prétendus œufs ressemblaient beaucoup à des petits galets.

La grande faim
L'
argile est le mot et l'argile est la chair
Là où les cueilleurs de pommes de terre se déplacent comme des épouvantails mécanisés Le
long de la pente de la colline - Maguire et ses hommes.
Si nous les regardons une heure, y a-t-il quelque chose que nous pouvons prouver
de la vie telle qu'elle est brisée sur le livre
de la mort? Ici, les corbeaux bavardent sur les vers et les grenouilles
Et les mouettes comme de vieux journaux sont heureusement balayées des haies.
Y a-t-il une lumière d'imagination dans ces mottes humides?
Ou pourquoi sommes-nous ici en train de trembler?
Lequel de ces hommes A
aimé la lumière et la reine
Trop longtemps vierge? Hier, c'était l'été. À qui était-il promis de se marier
avant que les pommes ne soient suspendues au plafond pour l'Halloween?
Nous attendrons et regarderons la tragédie jusqu'au dernier rideau,
Jusqu'à ce que la dernière âme passivement comme un sac d'argile mouillée
Roule sur le flanc de la colline, détournée par les angles
Où la charrue a manqué ou une bêche se dresse, détournant le chemin
Un chien couché sur une veste déchirée sous une charrette à talons,
Un cheval qui fait le nez le long du promontoire posé, traînant
une charrue rouillée. Trois têtes suspendues entre des jambes largement écartées.
Octobre jouant une symphonie sur une palissade de fil lâche.
Maguire regarde les exercices aplatis
Et les silex qui allument une bougie pour lui sur un autel de juin
Sans flamme. Les exercices passèrent et les jours passèrent
Et il secoua la tête et se dégagea du licol du monde,
Et se croyait plus sage que n'importe quel homme de la ville
Quand il riait des pintes de porteur
De la façon dont il s'était libéré de tout filet étalé
Dans les lacunes de l'expérience. Il secoua la tête
et prétendit à son âme
que les enfants sont ennuyeux dans les champs d'avril
où les hommes s'étendent sur de larges sillons.
Perdu dans la passion qui n'a jamais besoin de femme.
Les piqûres qui piquaient étaient les broches pointues des herses.
Les enfants crient si fort que les corbeaux pourraient emporter
la graine d'un acre avec des railleries impitoyables.
Patrick Maguire, il a appelé son chien et il a jeté une pierre en l'air
Et a fait l'éloge des oiseaux qui étaient les oiseaux des années.
Retournez les mottes de mauvaises herbes et démêlez les écheveaux emmêlés.
Que cherche-t-il là-bas?
Il pense que c'est une pomme de terre, mais on sait mieux
que ses doigts gantés de boue sondent ces cheveux insensibles.
«Avancez le panier et équilibrez-le fermement
Dans ce creux. Abaissez les arbres de cette charrette, Joe,
Et chevauchez le cheval, appelle Maguire.
«Le vent est au-dessus de Brannagan, maintenant ça veut dire pluie.
Attrapez des tiges flétries et voyez qu'aucune pomme de terre ne tombe
Sur le hayon en descendant le col ruckety -
Et c'est un travail que nous devrons faire en décembre,
graveler et construire une bordure du côté de la tourbière. Est-ce que Cassidy est
dans mon trèfle? Malédiction o '

Jamais là où il le voulait. »Maguire grogne et crache à
travers une moustache en argile et regarde autour de lui du haut.
Son rêve change comme le vent balayé par les nuages
Et il n'est plus si sûr maintenant si sa mère avait raison
Quand elle a fait l'éloge de l'homme qui a fait d'un champ son épouse.
Regardez-le, regardez-le, cet homme sur une colline dont l'esprit
est un sac mouillé battant les genoux du temps.
Il vit pour que ses petits champs restent fertiles lorsque son propre corps se
répand au fond d'un fossé sous deux socs croisés au Nom du Christ.
Il était méfiant dans sa jeunesse comme un rat près d'un pain étrange,
Quand les filles riaient; quand ils criaient, il savait que cela signifiait
Le cri des pouliches en saison. Il ne pouvait pas marcher
La route facile vers le destin. Il rêvait de
l'innocence des jeunes ronces à la trahison accro.
O la prise, O la prise des champs irréguliers! Aucun homme ne s'échappe.
Ce ne pouvait pas être que derrière les collines l'amour était libre
Et les fossés droits.
Aucune main de monstre n'a soulevé les enfants et posé des singes
comme ici.
«O Dieu si j'avais été plus sage!
C'était son soupir comme la brise brune dans les chardons.
Il regarde, vers sa maison et hagard. «O Dieu si j'avais été plus sage!
Mais maintenant une feuille froissée des buissons blanchis fléchit
comme un rouge-gorge effrayé, et la clôture
montre le vert de l'herbe après à travers une petite fenêtre,
Et il sait que son propre cœur appelle sa mère un menteur
La vérité de Dieu est la vie - même les formes grotesques de son plus mauvais feu.
Le cheval lève la tête et grue
À travers les gémissements et les pierres
Pour lèvre la passion tardive dans le trèfle rampant.
Dans la brèche il y a un buisson lesté de rochers comme la moralité,
Les imbéciles de la vie saignent s'ils grimpent.
Le vent se penche sur Brady, et les feuilles de tussilage sont trouées de rouille, la
pluie remplit les chenilles et les rainures de la semelle;
Un soleil jaune se reflète dans Donaghmoyne
La lumière poignante dans les flaques d'eau façonnées par les sabots.
Viens avec moi, Imagination, dans cette maison de fer
Et nous regarderons de la porte les années remonter,
Et nous saurons ce que la main gauche d'un paysan a écrit sur la page.
Soyez tranquille, octobre. Pas de poule caquetée, de hennissement de cheval, d'arbre et de charlatan.

II
Maguiire a été fidèle à la mort:
il est resté avec sa mère jusqu'à sa mort
à l'âge de quatre-vingt-onze ans.
Elle est restée trop longtemps,
femme et mère en un.
Quand elle est morte
Les os des articulations coupaient la peau du dos de son fils
Et il avait soixante-cinq ans.
O il aimait sa mère par-
dessus tous les autres.
O il aimait ses charrues
Et il aimait ses vaches
Et son rêve le plus heureux
était de nettoyer son cul
Avec de l'herbe vivace
Au bord d'un ruisseau d'été;
Fumer sa pipe
Dans une plainte à l'abri
Au milieu du mois de juillet.
Son visage dans un brouillard
Et deux pierres dans son poing
Et un ver impuissant sur sa cuisse.
Mais sa passion devint un fléau
Car il s'affaiblit, amenant les vagues
Femmes de son esprit à la convoitise,
Une fois par semaine au moins la chair doit faire une apparition.
Alors Maguire s'est fatigué
du coup de feu sans cible
Et est retourné à son promontoire de carottes et de choux
Aux champs
où les eunuques peuvent être des hommes
Et la vie est plus moche que sauvage.

III.
Pauvre Paddy Maguire, une journée de quatorze heures.
Il a travaillé pendant des années. C'est lui qui a allumé le feu
, fait bouillir la bouilloire et a donné aux vaches leur foin.
Sa mère, grande comme une flèche protestante,
descendit les escaliers pieds nus à l'appel de la bouilloire
et parla brusquement à son fils: «As-tu laissé
sortir les poules, toi? Elle avait une
traînée venimeuse et un visage ratatiné comme du similicuir rongé par les mites.
Deux chats noirs regardaient entre les
rampes et se réjouissaient de la poêle pétillante de bacon.
Dehors, la fenêtre montrait des boîtes en fer-blanc.
La bécassine d'Aube tomba comme une pierre vrombissante
Et Patrick sur un promontoire se tenait seul.
L'attraction est sur les traces, c'est mars
Et un vent noir et froid souffle de Dundalk.
Le gazon tordu roule sur son dos
La vierge hurle devant l'irrésistible chaussette.
Pas d'inquiétude dans l'esprit de Maguire ce jour-là
Sauf qu'il a oublié d'apporter ses allumettes.
- Revenez là-bas Polly, hoy back, woa, wae,
De chaque seconde colline un voisin regarde
avec tout l'intérêt aiguisé de la rivalité.
Pourtant, parfois, quand le soleil passe à travers une brèche,
ces hommes connaissent Dieu le Père dans un arbre:
Le Saint-Esprit est la sève qui monte,
Et Christ sera les feuilles vertes qui sortiront
à Pâques du tombeau scellé et gardé.
Primevères et début surnaturel de fougères
Parmi les ombres de prunellier dans le fossé,
Un moineau mort et un vieux gilet. Maguire apprend alors
que les chevaux tournent lentement autour de ce qui
De l'amour et de la peur et des choses à moitié nées à l'esprit
Il se tient entre les manches de charrue et il voit
Au bout d'un long sillon son nom signé
Parmi les poètes, des prostituées. Avec toutes les misères,
il est un. Ici avec les malheureux
Qui pour des demi-moments de paradis
Payez de bons jours et attendez et attendez
des manteaux tissés par la lumière du soleil. Ô être sage
Comme respectabilité qui connaît le prix de toutes choses
Et marque la vérité de Dieu en livres, en pence.

XIII
Le monde regarde
Et parle du paysan:
Le paysan n'a pas de soucis;
Dans ses petits champs lyriques, il laboure et sème;
Il mange de la nourriture fraîche,
Il aime les femmes fraîches, Il est son propre maître
Comme au commencement
La simplicité de la vie paysanne.
Les oiseaux qui chantent pour lui sont des chœurs éternels,
Partout où il se promène, il y a des fleurs.
Son cœur est pur, Son esprit est clair,
Il peut parler à Dieu comme Moïse et Ésaïe ont parlé
Le paysan qui n'est qu'à une distance des bêtes qu'il conduit. '
« Les voyageurs arrêtent leurs voitures à bailler sur la banque verte dans ses champs: -
Il est la source à partir de laquelle toutes les cultures augmentent,
et toutes les religions,
il y a la piscine dans laquelle les plonge poète
et le musicien.
Sans la base paysanne, la civilisation doit mourir, A
moins que l'argile ne soit dans la bouche, le chant du chanteur est inutile.
Les voyageurs touchent les racines de l'herbe et se sentent renouvelés
lorsqu'ils reprennent les volants.
Le paysan est l'enfant intacte de la Prophétie,
Le paysan est toutes les vertus - saluons-le sans ironie
Le paysan laboureur qui est à moitié légume -
Qui sait réagir au soleil et à la pluie et parfois même
regretter que le Créateur de Lumière ne l'ait pas touché plus intensément.
Je l'ai élevé du sous-sol à une existence
de joie consciente. Il n'est pas né aveugle.
Il n'est pas toujours aveugle: parfois la cataracte cède
À la chute soudaine de pierres ou au désir de se reproduire.
Les filles passent le long des routes
Et il se souvient de ce qu'est l'homme,
Mais il ne peut rien faire.
N'y a-t-il rien qu'il puisse faire?
N'y a-t-il pas d'échappatoire?
Pas d'échappatoire, pas d'évasion.
Les vaches et les chevaux se reproduisent,
Et la pomme de terre
donne un bourgeon et une racine et pourrit à
la manière de la bonne mère avec ses fils;
L'oiseau à l'envol est jeté
du nid - tout seul.
Mais le paysan dans ses petits acres est attaché
Au ventre d'une mère par le nombril endurci par le vent
Comme une chèvre attachée à la souche d'un arbre -
Il tourne autour et se demande pourquoi cela devrait être.
Pas de crash, pas de drame.
C'est ainsi que sa vie s'est déroulée.
Pas de sabots fous galopant dans le ciel,
Mais la voie faible et délavée de la vraie tragédie -
Un cheval malade fouinant autour du pré pour un endroit propre pour mourir.

XIV
Nous pouvons sortir dans la réalité d'octobre, Imagination,
Le vent doux ne s'incline plus vers la colline noire où Maguire
Et ses hommes rassemblent maintenant le harnais et les paniers épars.
Le chien assis sur une brindille de tiges sèches les observe
à travers les ombres.
«De retour, de retour. On parle au cheval comme à un frère.
Maguire lui-même tapote une pomme de terre contre le temps.
Un vieil homme caresse une tombe nouvellement empilée:
«Joe, j'espère que tu n'as pas oublié de cacher la bêche.
Car il y a des voyous dans le township.
Cachez-le à plat dans un sillon.
Je pense que nous devrions en avoir terminé demain.
Leurs voix à travers les ténèbres sonnent comme des voix d'une grotte,
Un bruit sourd au loin, futile, faible, lointain,
cousins ​​germains aux fantômes du townland.
Une lumière se dresse dans une fenêtre. Mary Anne
fait mettre la table et la théière dans les cendres.
Elle va à la porte et écoute, puis elle appelle
Du haut du mur hagard:
«Qu'est-ce qui vous retient
Et les vaches à traire et tout le reste du travail à faire?
«Très bien, d'accord
Nous ne resterons pas ici toute la nuit»
Applaudissements, applaudissements,
le rideau tombe.
Applaudissements, applaudissements
Des chariots à tête chercheuse et des arbres
Et des vaches hurlantes aux portes.
Des poules d'eau hurlantes
Et de la course de moulins lourde des inondations de Lammas qui courbent sur le barrage
Un train à la gare qui se défait
Et le rire hystérique des vaincus partout.
La nuit, et les cartes futiles sont à nouveau mélangées.
Maguire écarte les jambes sur les cendres impuissantes qui ne réveillent plus aucune virilité maintenant
Et il regarde à peine quelle carte est l'atout.
Sa sœur resserre ses jambes et ses lèvres et se froisse
Comme la mèche d'une lampe sans huile.
Le rideau tombe -
Applaudissements, applaudissements.
Maguire n'a pas peur de la mort, l'Église lui allumera une bougie
Pour se frayer un chemin à travers les voûtes et il comprendra la
Qualité de l'argile qui coule sur son cercueil.
Il connaîtra les noms des racines qui descendent pour chatouiller ses pieds.
Et il ne se sentira pas différent de celui quand il traversa Donaghmoyne.
S'il tend la main - une motte mouillée,
S'il ouvre les narines - une odeur de bouse;
S'il ouvre les yeux une fois tous les millions d'années -
A travers une fissure dans la croûte terrestre, il peut voir un visage hocher la tête
ou les jambes d'une femme.
Fermez-les encore car cette vue est un péché.
Il se souviendra à peine que la vie lui est arrivée -
Quelque chose était plus brillant un moment. Quelqu'un chantait au loin
Une procession passait dans une rue hypnotisée.
Il se souvient de noms comme Pâques et Noël.
Par couleur, ses champs étaient.
Peut-être qu'il renaîtra, un oiseau de vanité d'ange
Pour chanter l'évangile de la vie
Sur une musique aussi volumineuse que tangente
Comme un air sur un hautbois.
Et le regard sérieux de ses champs aura changé pour le lir d'un clochard.
Swaggering céleste à la maison à ses trois vœux exaucés.
Cela sera-t-il le cas? cela sera-t-il?
Ou la terre a-t-elle raison qui rit haw-haw
Et ne croit pas
en une loi surnaturelle.
La terre qui dit:
Patrick Maguire, le vieux paysan, ne peut être ni damné ni glorifié:
Le cimetière dans lequel il reposera ne sera qu'un champ de pommes de terre profondément creusé
où la graine n'aura aucune chance de passer
Au plaisir du soleil.
La langue dans sa bouche est la racine d'un if.
Silence, silence. L'histoire est terminée.
Il se tient à la porte de sa maison
Une sculpture en lambeaux du vent,
Octobre grince le matelas pourri,
Les sommiers tombent. Sans espoir. Pas de désir.
Le démon affamé Crie
l'apocalypse de l'argile
Dans tous les coins de cette terre.

Une enfance de Noël

Un côté des fosses de pommes de terre était blanc de givre -
Que c'était merveilleux, que c'était merveilleux!
Et quand nous avons mis nos oreilles sur le poteau,
la musique qui en est sortie était magique.

La lumière entre les meules de foin et de paille
était un trou dans le pignon du Ciel. Un pommier
Avec ses fruits scintillants de décembre, nous avons vu -
Ô toi, Eve, tu étais le monde qui m'a tenté.

Pour manger la connaissance qui a grandi dans l'argile
Et la mort le germe en elle! De temps en temps,
je me souviens de quelque chose du
jardin gay qui était celui de l'enfance. Encore.

Les traces de bétail vers un abri,
Une pierre verte couchée sur le côté dans un fossé,
Ou toute vue commune, le visage transfiguré
D'une beauté que le monde n'a pas touchée.

Mon père a joué la mélodie
Devant à notre porte;
Il y avait des étoiles le matin à l'est
Et elles dansaient sur sa musique.

À travers les tourbières sauvages, sa mélodie a appelé
De Lennons à Callans.
En enfilant mon pantalon à la hâte,
je savais qu'une chose étrange s'était produite.

Dehors, dans le poulailler, ma mère
faisait la musique de la traite;
La lumière de sa lampe d'étable était une étoile
Et le gel de Bethléem la fit scintiller.

Une poule d'eau a hurlé dans la tourbière,
Des pieds
massifs ont Croustillé la plaquette de glace sur les nids-de -poule ,
Quelqu'un a tordu avec nostalgie la roue à soufflets.

Mon enfant poète a choisi les lettres
Sur la pierre grise,
En argent la merveille d'un village de Noël,
Le scintillement clignotant d'une aube glaciale.

Cassiopée était au-dessus de
la colline suspendue de Cassidy,
j'ai regardé et trois buissons pleurnichards ont traversé
L'horizon - les Trois Rois Sages.

Et le vieil homme qui passait a dit:
"Ne peut-il pas faire parler -
La mélodie." Je me suis caché dans l'embrasure de la porte
Et j'ai resserré la ceinture de mon manteau à plis creux.

J'ai entaillé six entailles sur le montant de la porte
Avec la grande lame de mon canif -
il y en avait une petite pour couper le tabac.
Et j'avais six ans de Noël.

Mon père a joué le mélodie.
ma mère traire les vaches,
et j'ai eu une prière comme une rose blanche épinglée
Sur le chemisier de la Vierge Marie.

Dans notre région fleurissait jadis un riche peuple de mendiants, tous plus bigarrés les uns que les autres, d'une noblesse et d'une fierté pleines d'ironie. Quand je me rappelle leurs allures fabuleuses et leurs pittoresques sobriquets, je me rends compte que sous la marche du progrès tout un monde de poésie a rendu l'âme. Il ne s'agissait pas de gueux de caniveau, mais d'un vrai peuple des chemins, à la sensibilité hautement romantique. Biddy Dundee, Barney the Bottle, Paddy the Bread, Mary Ann Plaintain, autant de noms qui ne furent pas imaginés par des esprits vulgaires. Ces vieilles existences nomades témoignaient d'une vie profondément poétique. Ils passaient tous à la maison, non pas pour mendier, mais pour vendre les pommes de terre et la farine qu'ils venaient de se procurer auprès des fermiers.

A Christmas Childhood
One side of the potato-pits was white with frost -
How wonderful that was, how wonderful!
And when we put our ears to the paling-post
The music that came out was magical.

The light between the ricks of hay and straw
Was a hole in Heaven's gable. An apple tree
With its December-glinting fruit we saw -
O you, Eve, were the world that tempted me.

To eat the knowledge that grew in clay
And death the germ within it! Now and then
I can remember something of the gay
Garden that was childhood's. Again.

The tracks of cattle to a drinking-place,
A green stone lying sideways in a ditch,
Or any common sight, the transfigured face
Of a beauty that the world did not touch.

My father played the melodion
Outside at our gate;
There were stars in the morning east
And they danced to his music.

Across the wild bogs his melodion called
To Lennons and Callans.
As I pulled on my trousers in a hurry
I knew some strange thing had happened.

Outside in the cow-house my mother
Made the music of milking;
The light of her stable-lamp was a star
And the frost of Bethlehem made it twinkle.

A water-hen screeched in the bog,
Mass-going feet
Crunched the wafer-ice on the pot-holes,
Somebody wistfully twisted the bellows wheel.

My child poet picked out the letters
On the grey stone,
In silver the wonder of a Christmas townland,
The winking glitter of a frosty dawn.

Cassiopeia was over
Cassidy's hanging hill,
I looked and three whin bushes rode across
The horizon — the Three Wise Kings.

And old man passing said:
‘Can't he make it talk -
The melodion.' I hid in the doorway
And tightened the belt of my box-pleated coat.

I nicked six nicks on the door-post
With my penknife's big blade -
there was a little one for cutting tobacco.
And I was six Christmases of age.

My father played the melodion,
My mother milked the cows,
And I had a prayer like a white rose pinned
On the Virgin Mary's blouse.

Inniskeen Road: soirée de juillet

Les vélos passent par deux et par trois -
Il y a une danse dans la grange de Billy Brennan ce soir,
Et il y a le code à demi-discours des mystères
Et le langage clin d'œil du plaisir.
Huit heures et demie et il n'y a pas de place
Sur un mille de route, aucune ombre projetée
Qui pourrait se révéler un homme ou une femme, pas
Un pas tapant des secrets de pierre.
J'ai ce que tout poète déteste malgré
tous les discours solennels de la contemplation.
Oh, Alexander Selkirk connaissait le sort
d'être roi, gouvernement et nation.
Une route, un mile de royaume, je suis roi
des rives et des pierres et de tout ce qui fleurit.
"Oh, Alexander Selkirk connaissait le sort

L'Avent

Nous avons trop testé et trop goûté, amant -
A travers une fente trop large, il n'est pas étonnant.
Mais ici, dans la pièce obscurcie de l'Avent
Où le pain noir sec et le thé sans sucre
de pénitence raviveront le luxe
De l'âme d'un enfant, nous retournerons à Doom
La connaissance que nous avons volée mais que nous n'avons pas pu utiliser.

Et la nouveauté qui était dans chaque chose obsolète
Quand nous l'avons regardée comme des enfants: la
merveille qui choque l'esprit dans une colline noire inclinée d'Ulster
Ou l'étonnement prophétique dans le discours fastidieux
d'un vieil imbécile se réveillera pour nous et nous amènera
Toi et moi à la porte de la cour pour regarder les gémissements
Et les marais, les pistes de charrettes, les anciennes écuries où le Temps commence.

O après Noël, nous n'aurons pas besoin d'aller chercher
la différence qui fait brûler une vieille phrase -
Nous l'entendrons dans l'argument chuchoté d'un barattage
Ou dans les rues où les garçons du village vacillent.
Et nous l'entendrons aussi parmi les hommes honnêtes
Qui barbotent le fumier dans les jardins sous les arbres,
partout où la vie verse l'abondance ordinaire.
Ne serons-nous pas riches, mon amour et moi, et
Dieu, nous ne demanderons pas le paiement de la raison,
Le pourquoi de l'étrangeté déchirante dans les haies flottantes
Ni d'analyser le souffle de Dieu dans une déclaration commune.
Nous avons jeté dans la poubelle le salaire frappé d'argile
Du plaisir, de la connaissance et de l'heure consciente -
Et le Christ vient avec une fleur de janvier.

Avènement

Nous avons trop testé et trop goûté, amant -
A travers une fente trop large, il n'est pas étonnant.
Mais ici, dans la pièce obscurcie de l'Avent
Où le pain noir sec et le thé sans sucre
de pénitence raviveront le luxe
De l'âme d'un enfant, nous retournerons à Doom
Le savoir que nous avons volé mais que nous n'avons pas pu utiliser.

Et la nouveauté qui était dans chaque chose obsolète
Quand nous l'avons regardé comme des enfants: la
merveille qui choque l'esprit dans une colline noire inclinée d'Ulster
Ou l'étonnement prophétique dans le discours fastidieux
d'un vieil imbécile se réveillera pour nous et nous amènera
Toi et moi à la porte de la cour pour regarder les gémissements
Et les marais, les pistes de charrettes, les anciennes écuries où le Temps commence.

O après Noël, nous n'aurons pas besoin d'aller chercher
la différence qui fait brûler une vieille phrase -
Nous l'entendrons dans l'argument chuchoté d'un barattage
Ou dans les rues où les garçons du village vacillent.
Et nous l'entendrons aussi parmi les hommes honnêtes
qui barbotent les excréments dans les jardins sous les arbres,
partout où la vie verse l'abondance ordinaire.
Ne serons-nous pas riches, mon amour et moi, et
Dieu, nous ne demanderons pas le paiement de la raison,
Le pourquoi de l'étrangeté déchirante dans les haies flottantes
Ni d'analyser le souffle de Dieu dans une déclaration commune.
Nous avons jeté dans la poubelle le salaire frappé d'argile
Du plaisir, de la connaissance et de l'heure consciente -
Et le Christ vient avec une fleur de janvier.

Advent

We have tested and tasted too much, lover-
Through a chink too wide there comes in no wonder.
But here in the Advent-darkened room
Where the dry black bread and the sugarless tea
Of penance will charm back the luxury
Of a child's soul, we'll return to Doom
The knowledge we stole but could not use.

And the newness that was in every stale thing
When we looked at it as children: the spirit-shocking
Wonder in a black slanting Ulster hill
Or the prophetic astonishment in the tedious talking
Of an old fool will awake for us and bring
You and me to the yard gate to watch the whins
And the bog-holes, cart-tracks, old stables where Time begins.

O after Christmas we'll have no need to go searching
For the difference that sets an old phrase burning-
We'll hear it in the whispered argument of a churning
Or in the streets where the village boys are lurching.
And we'll hear it among decent men too
Who barrow dung in gardens under trees,
Wherever life pours ordinary plenty.
Won't we be rich, my love and I, and
God we shall not ask for reason's payment,
The why of heart-breaking strangeness in dreeping hedges
Nor analyse God's breath in common statement.
We have thrown into the dust-bin the clay-minted wages
Of pleasure, knowledge and the conscious hour-
And Christ comes with a January flower.