Patrick Mosconi

Tout a commencé par un coup de frime en cours de français, quand la prof nous a demandé, après nous avoir gavés sur le réalisme et le vécu, de lui pondre trois pages d’autofiction sur un événement qui nous était arrivé en vrai.

– Ça, c’est du journalisme ou de la sociologie, madame, pas de la littérature ! que je lui ai balancé sur le petit ton supérieur que je prends quand je veux énerver un prof.

Elle n’a pas eu l’air d’apprécier ma remarque et la voilà, encore plus véhémente, qui nous a pris la tête un bon quart d’heure sur ce mouvement littéraire. Je ne raconte pas son slam scolaire parce que c’était trop chiant, moi j’ai répliqué classique et sur le même ton crispant, avec l’appui de Céline, l’écrivain qui écrit comme on parle, comme quoi, dans son bouquin Mort à crédit, l’auteur ne s’était pas contenté de réduire sa vie à un pauvre document hyperréaliste, mais il l’avait interprétée pour, ainsi, arriver à plus de vérité.

Mes potes se sont marrés, moi j’ai exagéré la grimace du vainqueur et la prof a encaissé avec le sourire. Elle pouvait difficilement faire autrement sans perdre la face vu que je venais de lui ressortir, à un chouia près, ses propres mots. J’avais toujours en mémoire un cours assez passionnant, au premier trimestre, sur l’auteur en question, un drôle de mec tordu ce mec tordu.

Je dois préciser que je suis plutôt bon en classe depuis que j’ai compris, dès la fin du primaire, que j’étais un glandeur de première et que jamais je ne bosserais à la maison. Donc, pour éviter les réprimandes et autres trucs désagréables, au bahut comme avec mes vieux, j’ai décidé de participer activement aux cours, pire qu’un fayot mais sans me comporter comme un fayot. Du coup, j’ai la paix et pas mal de temps libre. Sans parler de la thune que j’engrange en dealant mes devoirs – surtout ceux de maths et d’anglais – aux plus friqués qui ont un disque dur un peu mou dans la tête ou un baobab dans la main.