Patrick Pécherot

"Un Français ? On voit de tout ici. Bisons, loups, pumas, Peaux-Rouges. Pourquoi pas un Français." Le gars appartient à l'équipe des charpentiers. Il ressemble à une poutre maîtresse qui se serait laissée aller à gondoler. Il salive en parlant comme s'il allait cracher sa chique, mais il ne crache rien. Pas même un bout de renseignement qu'il aurait mastiqué des heures durant son lent mouvement de maxillaire pareil à celui des vaches lorsqu'elle ruminent. Un Français, il en a connu un. En Louisiane. Ils sont cousins pas vrai ? Le Français taillait des cercueils et possédait deux mains gauches.