Patrick Pécherot

L'hiver avait tout engourdi. On se caillait de Passy à Jaurès. Derrière les façades en meulière comme dans les garnis, c'était le même frigo. La grande égalité sous les glaces. Le charbon à l'occupant, les engelures aux vaincus. Subir, c'était dans la logique. La chute du thermomètre le rappelait comme un signe du ciel. La défaite, on l'avait méritée. On l'avait pas assez payée. Alors, ça y allait crescendo. Emmitouflés, calfeutrés, on jouait le concerto des dents qui claquent. La danse devant le buffet. Marché noir et système D. Le rôti de rutabagas et la soupe à la grimace. La queue aux boutiques et l'étal vide à l'arrivée. La grande cure d'ascèse allait guérir nos relâchements passés. Endurcir nos volontés ramollies. Mens sana in corpore sano. Se purifier le corps et l'esprit. Le Maréchal nous y encourageait. Il veillait sur nous. Bon papa souffreteux de nos misères.