Paul Beorn

- Ecoutez ! dis-je sans élever la voix. Moi, la parlotte, ce n'est pas mon fort, alors je vais vous expliquer les choses autrement. Approchez, approchez. Je vais vous dire une bonne chose : le roi de Skavie se fout pas mal de votre petite vie, c'est clair ? Dieu a bien trop de boulot pour s'occuper de vous, et les sept saints sont tous morts depuis belle lurette. Alors votre vallée, si vous ne vous battez pas pour elle, personne d'autre ne le fera. Si vous attendez que d'autres le fassent à votre place, c'est que vous n'avez rien compris à la façon dont tourne le monde.
Un hurlement de douleur lointain me coupe la parole.
- Vous les entendez, vos maris et vos fils ? Vous croyez qu'ils ont besoin de gentilles mamans pour porter les enfants et s'occuper de la ferme, en ce moment ? Non, pas aujourd'hui ! Ils ont besoin de furies, de harpies, ouais, de femmes prêtes à bouffer de la chair humaine et qui n'ont peur de rien !