Paul Cleave

Christchurch . Pas du tout la Cité des anges . La Nouvelle-Zélande est connue pour sa tranquillité , ses moutons et ses hobbits . Christchurch est connue pour ses jardins et sa violence . Lancez un sac plein de colle en l'air , et une centaine de candidats vont se piétiner pour pouvoir sniffer dedans .

La perception est une chose bizarre. Surtout quand il est question de chance.

Une personne qui survit à un accident d'avion est considérée comme chanceuse. Mais est-elle chanceuse ou malchanceuse de s'être trouvée à bord de ce vol ? La malchance d'être assis dans un avion condamné annule-t-elle la chance d'avoir survécu ?

Je ne comprend pas qu'on puisse avoir de la chance de n'avoir perdu qu'un bras.

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La première chose que je dois faire, c'est récupérer une liste de gens pour pouvoir les éliminer. En tant que suspects, je veux dire.

Il doit y avoir quelque chose qui cloche pour qu'elle sourie et me fasse un compliment en même temps. J'opterais pour une tumeur au cerveau. Ou alors elle a eu une attaque.

Il y a deux bâches étalées par terre ; sur chacune repose un corps bien habillé dans un état de décomposition plus ou moins avancé. Une tente en toile a été dressée au-dessus pour les protéger des intempéries.

Quelqu'un a tendu autour de la tente un cordon jaune sur lequel sont inscrits les mots "ne pas franchir". Pour dissuader les macchabées de se faire la belle.

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Des hommes et des femmes arpentent les trottoirs, traitant cette rue étouffante comme un bar pour célibataires. Certaines femmes s'habillent comme des putes et s'offusquent quand les hommes les matent. Certains hommes s'habillent comme des macs et s'offusquent que personne ne les remarque.

Ajoute ça à ta liste. Tu n'es pas fan de voitures, ni fan de prêtres, ni fan de jeans ou de religion. Tu es fan de desserts. Et d'araignées au plafond.

Quand je rentre dans mon appartement, je vois que deux messages m’attendent. Tous deux de ma mère. Je les efface, en me demandant deux choses à la fois. Un : pourquoi est-ce que j’aime tant ma maman ? Et deux : pourquoi je ne peux pas l’effacer aussi rapidement que ses deux messages ?

Je m'avance dans le couloir. Le bus n'est pas plein à craquer, mais je suis obligé de m'asseoir à côté de quelqu'un. Je m'installe près d'un jeune punk. Je ne cherche pas à engager la conversation avec lui, car je doute qu'il puisse parler du temps qu'il fait sans menacer d'attaquer quelqu'un. Il est entièrement habillé de noir, avec un collier noir à pointes autour du cou. Il a les cheveux rouges, des anneaux dans le nez et des clous dans les lobes de ses oreilles. Encore un citoyen normal de cette jolie ville. Une chaîne relie sa lèvre inférieure à sa gorge. J'envisage de la tirer pour voir s'il a une chasse d'eau dans le crâne.

Le téléphone se met à sonner et je vais à l'intérieur pour décrocher avant qu'il ne réveille Sam.

"Jack ?"

C'est une voix familière, comme quand on allume la radio et qu'on tombe sur une chanson qu'on n'a pas entendue depuis vingt ans mais qu'on connaît par coeur. Notre esprit se brouille et on se retrouve à l'époque où on l'a entendue pour la dernière fois. Que le souvenir soit bon ou mauvais, on retourne dans le passé, et tout est là, les odeurs, les sons, l'ambiance.