Peter Carey

J’étais un idiot complet. J’allais mourir, à présent, pour la simple raison que j’étais incapable de voir la vérité en face, une vérité impossible à ignorer : mon plus grand admirateur était capable de tout.
Quel minable j’étais, à me laisser entraîner dans ses histoires d’amour. Je ne savais même pas quel était mon délit, ou pourquoi Celine avait si peur, mais j’allais mourir sans que mes filles si honnêtes et respectueuses des lois sachent que je valais mieux qu’un banal pyromane ivre. Elles ne me verraient jamais dans un costume correct. Elles n’imagineraient pas à quel point je les aimais ni ce que j’avais enduré, ni ces odeurs de toile humide et de moisissure dans ce cercueil sans air, l’odeur du vrai crime melbournien.