Peter May

Le vent forcissait en provenance du sud-ouest, balayait le sommet des falaises et, sur son passage, couchait à terre tout ce qui avait le malheur d'y pousser. Le soleil, d'abord voilé par des nuages d'altitude, avait finalement été avalé par les nuées d'orage qui progressaient rapidement au-dessus de la masse gris ardoise de l'océan. Paradoxalement, l'air était doux et tiède sur la peau. Sime s'assit au milieu des hautes herbes qui ployaient autour de lui, à quelques mètres à peine du bord de la falaise. Il entendait le fracas des vagues en contrebas et se sentait totalement exposé à la force de la nature. Communiant avec elle tout en étant à sa merci. Il eut l'impression d'être un fantôme, sans substance, perdu dans une vie qui avait mal tourné.