Peter Straub

Cela faisait trois minutes qu'il était mort : la durée d'une de ces chansons que sa mère écoutait à la radio, la tête religieusement penchée, les yeux mi-clos, auréolée des volutes bleutées de la fumée de sa cigarette.
Sur Calle Burleigh, la foule avait maintenant envahi les trottoirs et chacun avait un commentaire à faire ou une explication à donner sur l'origine de la catastrophe. C 'est un vélo qui s'est renversé, l'ai tout vu, là, juste devant moi ― y a un cheval qu'a flanqué un coup de sabot à ce pauvre homme, oh ça a pas traîné. Et puis ce gamin a surgi on ne sait d'où ― à mon avis, c'est quelqu'un qui l'a poussé.
Non, eut-il envie de protester. Rien de tout cela n'était vrai. Ils avaient tous tort ; ça ne s'était pas du tout passé ainsi.