Philip Roth

Mais combien de temps l'homme peut il passer à se rappeler le meilleur de l'enfance? Et s'il profitait plutôt du meilleur de la vieillesse? A moins que le meilleur de la vieillesse ne soit justement cette nostalgie du meilleur de l' enfance, de ce corps, jeune pousse de bambou,avec lequel chevaucher les vagues du plus loin qu'elles se formaient, les chevauchaient bras pointés, telle une flèche dont la tige serait ce torse et ces jambes effilés, les chevaucher à s'en râper les cotes contre les galets pointus, les palourdes ébréchées, les débris de coquillages de la grève, pour ensuite se dresser, belliqueux , sur ses pieds, faire aussitôt volte- face, s'enfoncer flageolant jusqu'aux genoux dans le ressac, plonger et nager comme un fou vers les brisants renflés, jusqu’à l'Atlantique vert qui s’avançait à sa rencontre, roulait vers lui irrésistible comme cet avenir, réalité obstinée et, s'il avait de la chance , arriver à temps pour attraper la grosse vague suivante, et puis la suivante,et ainsi de suite, jusqu'à ce que la lumière rasante brasillant sur les vagues lui dise qu'il était temps de rentrer"