Philippe Arnaud

Son baume, ce sont les livres et les feuilles blanches avec lesquelles il rentre jour après jour. Lire, écrire, vivre enfin ! Au long des journées qui s’écoulaient dans la cuisine enfumée de sa mère, il dévorait sans relâche, relisant plusieurs fois les « grands messieurs » de la littérature, comme disait le maître, Monsieur Dickens, Monsieur Victor Hugo, et, joie suprême, un roman de Sembene Ousmane qui semblait soudain relier ses rêves à son monde, au milieu d’autres qu’il oubliait et redécouvrait régulièrement. Parfois, quand il relevait la tête pour respirer, comme s’arrachant à l’apnée, il croisait le regard attendri et inquiet de sa mère, qui ne savait pas lire. Il lui racontait les histoires avec passion, dissimulait tant bien que mal ses cicatrices. Le temps du bonheur.