Pierre Bettencourt

"Il a été tiré, en outre, cinquante exemplaires sur verge numérotés à la main de 1 à 50, contenant chacun une boucle du pubis de sa majesté, qui constituent proprement l'édition originale."

[ L'achevé d'imprimer ]

Rien de stable, rien d’établi, dit le roi. Un premier ministre doit pouvoir devenir à tout moment balayeur, un dieu, diable, un homme de main, Vénus aux belles fesses. Il faut convertir, convertir sans cesse, à tout prix! Croiser les sexes, les esprits, épouser des fleurs, des chevaux, épouser des fleuves.»
Et le roi descend le cours du Limitrophe à la nage, il va se jeter dans la mer.
«Plus de rives, de sol, d’assurance, dit-il encore avant de disparaître, être celui qui n’a pas de nom, pas de regard, qui n’a pas à mourir pour être, franchir de son plein gré la limite imprécise d’où l’on ne revient plus.»

Les wagonnets


La maison se tasse, se tasse singulièrement. Nos chambres qui, jadis encore, avaient de la dignité et des plafonds à dormir debout, n'ont plus qu'un mètre, 1,10 m dans leurs très bons jours. Dormir couché même est pénible : l'impression d'avoir un poids sur la conscience, et quelle chaleur là-dedans ! On se mettrait volontiers à pousser des wagonnets tout nu, me déclarait un ami qui visitait la maison.
L'idée m'enchanta : des wagonnets, voilà ce qu'il nous faut. Avec des wagonnets, on pourrait encore vivre ici. Et d'en installer et de les trimbaler de pièce en pièce dans un tintamarre inouï. Ce fut la fin de l'immeuble. Car il fallait bien transporter quelque chose dans ces wagonnets. On s'en prit tout de suite aux plafonds, puis aux murs, avec des pioches légères, faciles à manier. Nous dormons maintenant à la belle étoile. Cela change.

Le roi adore les fesses. Il lui arrive de travailler dans une pièce où cent quatre-vingt femmes tournées vers la muraille tapissent le bas des murs. Il s'assied à son bureau et signe les papiers d'Etat. Et quand il lève les yeux, il voit ces fesses.

Pour finir il les passe en revue, s'arrêtant longuement sur certaines qu'il masse avec déliction comme s'il les créait. Bassins larges bassins plus étroits, supports de fesse essentiellement variables, joie des yeux et du cœur.

Et pour marquer son sentiment, l'idéalisme de sa pensée en la matière, j'allais dire le Platonisme, le roi sort de la pièce en n'emmenant qu'une seule femme, mais qu'il maîtrise vivement sur le sofa d'un petit salon voisin, sourd à des hurlements capables d'éveiller dans les oreilles de ses compagnes le sentiment de la grandeur et de la servitude de la fesse, source inépuisable de connaissance intime de la compréhension du monde.

Chacun ne connaît de sa vie que le roman qu'il s'en fait.

Le roi adore les talons hauts qui donnent du port et pour tout dire du chien à la démarche féminine. La jambe en devient plus nerveuse, plus délicatement posé le corps sur la terre ferme, la fesse y acquiert dans la saccade sa véritable noblesse, son allure souveraine et quasiment divine.

BAIN DE BOUE
Les femmes galantes ici sont très pudiques. Elles n'ont pas de lit, mais une baignoire remplie de boue dans laquelle elles vous reçoivent déjà engoncées jusqu'au cou. C'est à tâtons dans cette glaise chaude et collante que l'on s'incorpore l'un à l'autre, organe double du monstre informe qui vous contient. Mais l'irrésistible envie qui vous prend de faire rentrer tout visage dans l'opaque rend le métier de ces femmes excitant et périlleux, triste et sublime, comme tout ce qui touche de près à la mort.

La gazette de la capitale donne tous les mois la hauteur des eaux du roi. C'est le grand sujet de conversation des anciens du pays qui se livrent à de savantes comparaisons : au même âge son défunt père avait dépassé les 120 mètres. L'année suivante, une année particulièrement chaude, le roi reprit de l'avance et distança son père et même son grand-père d'une bonne longueur.
Toutes les urines royales sont en effet conservées depuis des siècles dans de grands réservoirs de verre hermétiques et gradués dont un conservateur tient à jour les graphiques. Et les bons patriotes suivent avec passion l'établissement d'une courbe dont dépend en grande partie le prestige du souverain. Chaque fois qu'un ancêtre est battu on fait une fête, mais le roi vieillit et il a beau boire une bière qu'il fait venir à grands frais de Hollande, arrivera-t-il à vaincre le roi Solstice IV qui vécut voici trois mille ans et dont le niveau dépasse encore le sien d'un bon mètre ?
Les condamnés à mort sont enfermés dans les caves où se trouvent les réservoirs royaux qu'on a pris soin d'entrouvrir. Une seconde suffit.

Le roi a des cohortes de soldats somnambules qui, les nuits de lune, se lèvent automatiquement, se mettent en rangs, l’œil fixe, les bras en avant et, traversant les villages, se dirigent vers la frontière. Ils avancent parfois fort loin en pays ennemi, semant la panique sur leur passage, et on les a même vus entrer et défiler sur les Champs-Élysées des capitales étrangères.
Malheureusement sans général et sans que le roi, averti trop tard, pût se joindre à eux, leurs conquêtes restent purement virtuelles – ces mêmes armées, inlassables marcheuses, regagnent quelques jours plus tard leurs pénates et leurs lits, dans l'ignorance à peu près totale des hauts faits d'armes qu'elles viennent d'accomplir.

UN JOUR
Un jour, me disais-je, un jour moi aussi je me réveillerai, et je les verrai tous comme ils sont. La pellicule parfois était mince, j'affleurai la surface de cette vie dérisoire où ils s'agitent comme des poissons dans un bocal, qui tâchent de se contenter du peu d'eau.
Je croyais voir les yeux de ceux qui voyaient déjà, me surveillant vaguement, épiant cette démarche de somnambule, d'équilibriste ivre, sans lois, sans morale, qui risquait à tout instant de tomber.
Non, ce n'était pas cela, ce n'était pas encore cela, je n'étais sûrement pas des leurs. Ils s'éloignaient sous leurs déguisements, sans pouvoir m'adresser ce clin d’œil complice qui m'aurait permis de savoir qu'eux aussi, que moi aussi nous avions franchi les limites du monde et que nous voguions vers ailleurs.