Je monte le son de mon transistor pour savoir si Paris n'est pas déjà en état d'alerte. Mais non. Tout est calme. Les catholiques tuent les protestants en Irlande du Nord. Les Vietnamiens du Nord tuent les Vietnamiens du Sud et vice-versa. Les automobilistes français s'entre-tuent sur les autoroutes du Nord, de l'Ouest et du Sud. Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil comme dirait Jean Yanne qui tue le ridicule à bout portant.
- [.........] On a été obligé de l'emmener à Sevrey.
- Où ça, à Sevrey ?
- Chez les fous. Vous, à Paris, vous les emmenez à Charenton. C'est du moins l'expression consacrée. Ici, c'est Sevrey, à quelques kilomètres de Chalon.
De tous les villages à vingt kilomètres à la ronde, Dezize-les-Maranges est un des plus pittoresque. Accrochées à la montagne, ses vieilles maisons bourguignonnes s'étagent le long d'une route sinueuse qui, par endroits - les Ponts et Chaussées dixit - atteint 16 % de dénivellation. Au fur et à mesure que l'on s'élève, l'œil découvre par-delà les toits de tuile du pays et les lourds portails voûté, la verdoyante vallée de la Cosanne.
Pour mettre la fille en confiance, il commença par lui demander ce que signifiait le mot "ouvrée". Elle lui répondit que c'était une ancienne mesure agraire représentant la surface qu'un ouvrier pouvait labourer en une journée, soit quatre ares vingt-huit centiares. Les méthodes de travail ont changé mais l'ouvrée est encore officiellement utilisée comme unité de vente des vignes en Bourgogne.
Le premier mit très exactement quatre minutes pour jeter son pli, sans même ralentir, aux pieds du technicien de RTL qui l'attendait, 22, rue Bayard sous l'immense fronton de Vasarely. Vingt secondes plus tard il s'arrêtait rue François-Ier devant les studios d'Europe 1, battant d'une demi-minute son collègue en train de foncer en direction de la Maison de la radio.
Pour les hommes qui aiment la tempête...
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(Quatrième de couverture).
- Y a un mort dans le cimetière !
Cinq têtes de femmes, tendues vers l'étal du boucher et plongées dans la même pensée : "Qu'est-ce que je pourrais bien prendre pour dimanche ?", se tournent vers la porte où l'homme, en bleu de travail plus gris et plus terreux que le jean's le plus délavé et le plus sale, répète, la voix rauque :
- Y a un mort dans le cimetière.
(incipit).
Ce matin, pour la première fois depuis des mois, Maurice Lombard se rend à son travail le cœur en fête. Le trajet lui paraît plus court que d'habitude, les automobilistes plus courtois. Il y a si longtemps qu'il a envie de dire merde en cinq lettres à son chef d'atelier, que la perspective de pouvoir le faire provoque chez lui la même ivresse que celle qu'il éprouva, il y a cinq ans, le jour où il s'affranchit de la tutelle de ses vieux.
(incipit)
- Connais-tu des Besancenot, à Dezize ?
- Bien sûr. C'est la grande maison après la cave de dégustation, vous voyez ce que je veux dire ?
L'examen eut lieu dans la chambre du commissaire. A cause de l'ampoule. Il avait droit à une soixante watts. Patringaud à une quarante watts. Un peu faible pour qui veut faire toute la lumière sur une aussi sombre affaire.