Pierre Pevel

Il s'efforça de rester glacial, offrit un baisemain protocolaire.
- Isabel.
La baronne de Saint-Gil recula d'un pas et observa le mage des pieds à la tête, comme prise d'un soupçon et désireuse de deviner ce qui n'allait pas.
- Vous n'êtes pas content de me voir, diagnostiqua-t-elle enfin.
- Il est encore trop tôt pour le dire.
- Seriez-vous fâché ?
- Serait-ce étonnant ?
Azincourt, qui connaissait bien le couple, bondit souplement sur un guéridon. Ravi d'avance, il ne voulait rien manquer du spectacle.
- Vous n'êtes pas très gentil, fit Isabel avec les accents d'une déception authentique. Je n'ai qu'une soirée à passer à Paris, je décide de vous la consacrer, et vous allez tout gâcher.
- Mon cœur saigne. Me le pardonnerai-je un jour ?
La baronne se détourna. Agacée et regardant ostensiblement ailleurs, elle martela le manteau de la cheminée de ses jolis ongles nacrés.
- Si j'avais su, lâcha-t-elle en sourdine, je serais allée à l'Opéra.
- Pourquoi ? On y joue l'Arlésienne ?
- Ah ! ... C'est donc ça.
- Mais oui. [...]
- C'est incroyable ce que vous pouvez être rancunier, Louis ! reprocha-t-elle en lui adressant un bref regard.
- Rancunier ? s'exclama-t-il.