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Citations de Pierre Siniac (197)


Des millions dans des pattes des pauvres, c'est un peu comme des allumettes dans des pattes de mômes....
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Gisors est une petite ville - petite et charmante - habituellement assez animée. Cependant, à cette heure-là, les rues étaient désertes. Même dans le centre et autour du château-fort datant du XIIe siècle. Et malgré les tièdes rayons de soleil de ce début de printemps. La raison en était simple : il allait être midi et c'était un jour sans marché.
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...On hurle après le flouze quand il est dans les mains du voisin! Mais qu'un tout petit décalage se produise...que le tas de fumier se déplace de façon infime... glisse dans vos mains ...et, du coup, on trouve le tas de merde aussi beau que le soleil vu un jour de sortie de prison!
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-Six cents millions.. c'est pas une somme pour des gars comme nous...
-C'est vrai, ça, admit Boisseau. Des millions dans des pattes de pauvres, c'est un peu comme des allumettes dans des pattes de mômes.
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- j, étais l, homme le plus riche du monde.l, or n'a ruiné.
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Ils sont fous, à la Banque. On n’envoie pas un fourgon d’or sur des routes transformées en foire du Trône.
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- Les écrivains ne sont pas toujours des petits saints, tu sais. Surtout les humoristes, il paraît que ce sont les plus fumiers.
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Pour entrer au Vampir's club, il fallait être fou, car l'on n'en sortait que pour disparaître.
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Il ne peut pas écrire aussi vite que tu lis bonhomme. C'est quelque chose d'écrire un livre, tu sais...C'est plus facile de commettre un crime que d'en écrire un...
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Les minutes tombent. La nuit s'infiltre dans tous les recoins de la ville comme une bête énorme et fureteuse. Chacun se prépare à quelque chose. Au Dahlia-Club, un petit café chic sur le mail, un homme de 50 ans, maigre, au front bombé dégarni, aux longs cheveux grisâtres qui lui touchent les épaules, à l'air inquiet, au visage buriné dans lequel est planté un nez en bec d'aigle, boit un panaché, installé à une table. Il est en train d'écrire sur un bloc. Ses mains sont fines, noueuses, bronzées. Il trace les premières lignes de l'édito qui paraîtra demain dans le journal local.
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-Pour retrouver votre route...Vous voulez de la mie de pain? Vous connaissez? ... Le Petit Poucet...
Mahuzard se retourna sur Boisseau. L'adjudant paraissait furieux.
-Et mon pied au cul, c'est dans les contes de Perrault?
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L'adjudant gueulait de plus en plus fort, à la grande joie des hommes qui assistaient à la scène:
-J'me saoule la gueule! Et après? L'ennemi, j'le vois en double! C'est tout de même pas pareil que si j'le voyais pas!
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La voiture tourna un bon moment en rond, aussi désemparée qu'un scarabée ou un hanneton qui cherche à quitter une pierre jetée sur des braises, le même désarroi, effectuant une série d'allées et venues invraisemblables pour essayer de dénicher un passage.
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Tout déserteur qu'il était, de la Calabre à la Campanie, personne ne l'avait ennuyé. Américains, Français, Alliés de tout poil, Italiens fascistes et Italiens démocrates, tous étaient beaucoup trop occupés__guerre, fuite, planque, etc,__pour s'intéresser à un déserteur insignifiant vite métamorphosé eu paumé du trimard.
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Fortune faite dans la sauce tomate en boîte, en tube et en sachet, le vieux Mapelli se retira dans une grande maison de style gothique au bord du Léman, à la lisière de Montreux. Il était devenu triste comme un poisson mort, aussi misanthrope qu'une taupe, et on eût presque dit que ses millions le faisaient gerber.
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Je marche, je marche, et je me retrouve dans les longues rues vides de Levallois-Perret. j'aurai quarante-trois ans aux prochaines cerises et je suis sans travail, sans toit, sans femme, sans auto, sans mobylette, sans vélo, sans un rond, sans avenir, et je m'entête à traîner mes lattes aux cotés d'un hermaphrodite dont on ose pas imaginer l'arbre généalogique.
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Pourquoi ? Pourquoi, mon Dieu, était-il entré dans ce cluB , ce beau soir de 1932 ?
Pourquoi ?
Il le savait trop bien, hélas, et cela lui donna la chair de poule...
Il en était arrivé là. On lui avait désigné quelqu'un... Quelqu'un à tuer. Les statuts du club exigeaient que tout partant s'en aille les mains rouges.
Pourquoi avait-il haussé les épaules, le jour où la secrétaire-présidente l'avait recruté ?
Pourquoi avait-il souri - d'un air un peu effrayé, du reste - lorsqu'elle lui avait fait part des étranges conditions régissant l'admission au club ?
Pour la simple raison qu'à l'époque, il n'y avait pas cru.
Mais c'était horriblement sérieux. Aujourd'hui, il s'en rendait compte.
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Puisque tu te prends pour Céline... Lui au moins a attigé un peu question écrits et grande gueule...mais à ma connaissance il n'a jamais tué personne.
- Tu ne crois donc pas que, parfois, des écrits ça peut tuer ?
- Tais-toi donc, tu vas faire rire les mitrailleurs.
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Ces avertissements là, les poulets n'en avaient pas eu connaissance.
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Je m’en fous, moi, de leurs canons, de leurs combats !... Ce ne sont pas mes gosses à moi qui l’ont mis au pouvoir leur Hitler !... Il fallait l’abattre ! Dès 1930 ! C’est si facile de tuer un homme… Ils n’y ont donc pas pensé tous ces beaux malins des ministères ? Est-ce que ça n’aurait pas économisé du sang ? Il avait quand même annoncé la musique, il me semble !
p70
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