R. J. Barker

— Jamais…, commence-t-elle en serrant le fouet par les deux côtés du manche. Jamais…, répète-t-elle, et le mot claque comme un coup de fouet, tandis qu’elle casse le manche sur son genou. Jamais…, dit-elle de nouveau en jetant le fouet cassé dans l’eau crasseuse, où il crée des ondulations infinies. Jamais je n’utiliserai quelque chose comme ça sur toi, mon garçon. Tu m’as comprise ? Jamais.
Il y a dans sa manière de prononcer le mot « jamais » une telle véhémence, que cela sonne comme une promesse dans ses oreilles de garçon de six ans. Une promesse totale, absolue, éternelle. Il hoche la tête, car il a du mal à y croire.
— Bien, reprend-elle d’une voix douce et souriante, de cette même voix qui lui permet de faire faire ce qu’elle souhaite à Xus, sa monture de guerre géante. (Elle lui tend la main.) Je ne peux pas continuer à t’appeler « mon garçon ». À partir de maintenant, tu seras Girton. C’est un joli prénom, explique-t-elle. Viens, Girton.