Radu Bata

Le sommeil est une page blanche que la nuit offre à tous les gens avec un crayon gomme.

Les mots sont mes seuls amis, mon équipage dans la tempête de tous les jours.

Je mange avec eux, je ris avec eux, je souffre avec eux, je rame avec eux dans ma galère de survie.

Cependant, depuis que je veille avec eux, le vent du large mord le ciel de notre amitié : ils ont commencé à quitter le navire.

Se payer la tête du pôle monétaire



il est encore temps

de tout prendre en dérision

les hommes et les gouttes de pluie

les femmes et les flocons de neige



il est sain de rire des étoiles du marché

des plans à trois des astres du Top 50

des solos de guitare de la lune

des plans d'épargne de l'arc-en-ciel



on peut même prendre en ballon le globe

les ambitions du soleil

et les sourires niais de l'univers

tant qu'on y est



mais il ne faut jamais

se moquer des nuages

des nuages

qui nous habitent

Truisme d'époque : les gens parlent mais n'échangent (presque) plus. Ils parlent comme Narcisse au lac, ou, plus souvent, ils parlent pour tirer profit : mystifier, entourlouper, enfariner, c'est le lot gagnant de la "communication" d'aujourd'hui. Les bouches s'ouvrent mais les mots du partage ne sont plus articulés qu'accidentellement ; au travail, dans la rue, même en famille, les bouches manipulatrices sont légion.

Poisson d’amour

Pendant que je trompais ma femme,

entre trois heures et trois heures trente,

avec une nymphette aux cuisses d’écailles,

à l’autre bout du lit, dans la chaleur de la nuit,

elle se laissait séduire par un hippocampe plus entreprenant.

Au réveil, on avait du mal à dissimuler les nageoires

qui nous avaient poussé.

Sous les feux nourris de la nuit



avancer vaillamment dans l'année

comme un hippopotame sur la pointe des pieds



traverser le corps de la semaine

comme une petite poupée de porcelaine



marcher sur le fil du soir

comme une lumière sur une balançoire

Mimétisme



le chat

est entré

dans la clepsydre

et le temps

a miaulé

deux fois



depuis

dans le sable

de la litière

les filles de la plage

donnent l'heure de l'amour

avec des moustaches

Un héritier de Cioran, poète à ses heures pour le bonheur du lecteur.



L'insomnie, la nuit et le rêve sont des prétextes pour se distancier du jour et circonscrire ses chimères. Pour composer des aphorismes, réduire le monde des hommes à une pelote basque et afficher un faux/vrai désabusement cioranien.

Un exercice funambulesque d'écritures avec des références culturelles en "étages". Peu pourront monter au sommet car l'accessibilité reste assez hermétique. Mais le premier (et le deuxième) niveau de lecture a déjà de quoi nous enchanter. On est surpris tout le long de ce journal-roman-recueil par des sujets qui alternent, leur traitement stylistique, le jeu sémantique et ses multiples facettes.

Dans les kyrielles de produits "littéraires", enfin, de la fraîcheur !

Un ton, une "voix", une ambiance.

Vivement recommandé !

j'ai cherché l'amour sur tous les méridiens

du flux danubien au cirque parnassien

au fin fond de Rangoon de la brousse africaine

dans les venelles de La Paz et les faubourgs d'Athènes

les arrondissements de Paris les malls des Etats-Unis

sur les aires d'autoroute les plages de la mer Noire

sur l'ile de Tasmanie dans la vallée de la Loire

je l'ai cherché avec les jumelles la loupe la bougie

la lampe frontale

dans le vertige des peaux brûlantes dans la folie du village global

je me suis tué mille fois dans une foule de relations

il me jouait toujours des tours de perfide Albion



chaque fois que je pensais l'attraper il me faussait compagnie

quand je croyais le voir rue de l'Union il fuyait

rue de l'Indépendance

quand je pensais le voir place de la Concorde il courait

Place de la Liberté

quand je l'approchais au Pays du Soleil Levant il se couchait

au Pays des Merveilles

quand enfin je le coinçais dans la chaleur de l'Equateur

il partait comme un missile se rafraîchir au Cercle Polaire



chaque fois que j'imaginais tenir l'amour il me glissait

entre les doigts

j'ai vérifié pendant des mois ses 248 000 000 occurences

sur google il n'y en avait aucune pour moi

et puis ce dimanche nuit le dictionnaire des ombres m'a appris

qu'on ne disait plus jamais amour de toi

que les humains ne savent plus dire qu'amour de soi.

Cristina Hermeziu chronique Radu Bata



Il cuisine les mots au feu follet du lyrisme impertinent et on découvre que le plat (politiquement correct) de nos vies ne se mange pas toujours froid. Dans ses poèmes d'amour Radu Bata frôle la grâce d'un Boris Vian ou d'un Charles Trenet qui traduit Rimbaud ou Verlaine en langue jazzy.



http://www.actualitte.com/critiques/radu-bata-feu-d-artifice-dans-l-angle-mort-de-la-langue-2421.htm