Raul Argemi

Pour me ressaisir, j’ai essayé de me faire une idée de l’endroit où j’étais. Tout indiquait que c’était une sorte d’hôpital de campagne, peut-être à proximité du lieu de l’accident. La salle commune contenait deux lits ; dans une ville de taille conséquente, ce nombre n’est même pas suffisant pour assurer la première heure de bal du samedi soir.
– Bon, ai-je dit, histoire de vérifier si je n’étais pas aphone. T’es dans le trou du cul du monde.
Au fil des heures, mon hypothèse serait confirmée. L’hôpital était destiné à soigner une réserve d’Indiens mapuches, confinés entre un lac et la cordillère des Andes.
Il était situé près de la descente des Mallines, le lieu de l’accident. J’ai aussi appris que si on avait été des gens importants, on nous aurait transférés en hélicoptère à Bariloche ou à Neuquén. Je n’étais donc pas quelqu’un d’important, et cela ne me faisait aucun bien de me le rappeler, mais aucun mal non plus, je suppose. Une fois qu’on a accepté son statut de rebut du système, on accède à une certaine sérénité. On se sent un peu comme une capote usagée.