René Fallet

Il était parti. Elle écouta longuement le bourdonnement de l’appareil, ce coquillage qui lui parlait de la mer, puis raccrocha comme on se perce le sein d’un couteau.
Les yeux fixes, elle apprécia en connaisseuse les raffinements et les préciosités de cette cruauté. Son amour, à lui, devait connaître les splendeurs et les chatoiements d’une plage d’été, pour transparaître de la sorte dans sa voix. De cette plage où jamais elle ne s’étendrait auprès de lui, Marjorie n’avait qu’une poignée de sable enfoncée dans la bouche. Elle étendit la main vers la bouteille. Cette malheureuse orchidée buvait autant qu’un terrassier français.