René Philippe

Elle constate qu'elle vient de penser « était », à l'imparfait, et elle tressaille violemment. Sylvie, Sylvie... c'est épouvantable ! Des choses qu'on lit dans les journaux, à la rubrique des faits divers, d'un œil distrait, parce qu'elles sont lointaines, impersonnelles, anonymes. Il n'arrive qu'aux autres, l'accident ! Et puis brusquement... Cet enfant qui jouait à la balle, cette balle qui roulait dans la rue, cette voiture...

Sylvie qui riait toujours, qui était la joie, la vie, le bonheur... Sylvie défigurée, brisée, qui va peut-être mourir...