René Rouquier

Je porte en moi l'empreinte rugueuse des siècles
D'un pays fruste et dur d'ancêtres bûcherons
Où le toit violet de la montagne rèche
Pèse sur les petits toits bleus de nos maisons,

Du vent l'aigre fureur dans la forêt géante,
De l'eau, la caresse fraîche après le travail,
Des chemins creux, la terre amollie et collante
Qui se gonfle et s'arase avec les pluies d'avril.

Je retrouve un air vif saturé de vieux rêves
De nos aïeux, lanceurs de haches et de faulx,
Qui brassaient leur destin et leurs forces charnelles,
Rythmant leurs coups et leurs espoirs au bruit des eaux.