Richard Yates

La question de savoir si elle aurait été embarrassée de s’entendre appeler « madame Nelson » ne se posa jamais : personne ne l’appelait à Scarsdale.
Chaque matin, des trains alimentés à l’électricité transportaient les hommes vers la ville, et tous les enfants disparaissaient derrière les murs de l’école. Seules dans leurs grandes demeures impeccables, les femmes regardaient les heures interminables s’écouler en cycles de tâches banales – c’était du moins ainsi qu’Alice les voyait de son troisième oeil. Elles effectuaient sans doute leurs corvées sans conviction, donnaient des instructions à leurs domestiques, se peignaient les ongles, se coiffaient, passaient des heures au téléphone les unes avec les autres pour tromper leur lassitude, parlaient du club de bridge, de lunchs, du rôle de l’association des parents d’élèves. Alice n’eut aucun moyen de découvrir si leur existence comportait quoi que ce soit de plus intéressant puisque personne ne se donna la peine de l’appeler, ni même de lui rendre une visite de courtoisie – pas plus que leurs époux ne firent mine de reconnaître Sterling dans le train, apparemment. Scarsdale se comportait comme si Alice et Sterling n’existaient pas.